- Вот и радуйтесь, что я обеспечиваю вас! – рявкаю я, - И не просите от меня того, что я дать не в состоянии.

- В состоянии Артур. Я же вижу тебя насквозь! Тебе больно смотреть на сына в инвалидном кресле. А это значит, что он тебе не безразличен, как бы сильно ты этого не отрицал.

- Не говори глупостей! – цежу я сквозь зубы.

Застегиваю новую черную рубашку, подхожу к зеркалу.

Константин – моя боль. Мой – крест! Моя - ошибка! А только ли моя?  

Как вообще от меня, такого здорового брутального мужика мой родиться немощный инвалид?!

- Это ваша с мамой вина! – рявкаю я на отца. – Беру стайлинг, чтобы оформить свою стрижку. – Слышите! Это вы виноваты в том, что, зная, что можете наплодить уродов, рожали и плодили!!!

Папа вздрагивает и бледнеет. Хватается за сердце.

- Мы хотели детей… И ты родился здоровым.

- А мог бы как Костя в инвалидной коляске всю жизнь! – холодеет у меня все изнутри.

- Это все… - тихо произносит отец, - передается через поколение, и то не всем детям. – Мы же с твоей мамой тоже родились здоровыми.

- Зато тетка в инвалидном кресле, а дядька страдает синдромом Дауна! – отбиваюсь я. – Вы-то родились здоровыми, но гены у вас – кривые! И вам пришла в голову потрясающая идея передать их своему потомству! Зачем?! Чтобы я вот так страдал, глядя на своего неполноценного сына?! Нет уж! Два месяца назад я сделал вазектомию. Больше от меня ни одного ненормального не получится!

- Что ты сделал?! – содрогается отец.

- Семенные канаты перетянул! – рявкаю я.

- Ну тогда… Костик – наша единственная надежда на продолжение фамилии, - отец сглатывает ком в горле.

- Константин Буйный. Ага. Если только у себя в воображении! – я возражаю, но у самого так паршиво на душе. Я чувствую гигантскую вину перед сыном, и чтобы пережить все это, ожесточаюсь в своем сердце сильнее.

- Константин, переводится как «стойкий», я уверен, нам удастся поставить его на ноги. Только надо не сдаваться. У парня ведь все хорошо с мозгами.

- Только ноги недоразвиты. Из-за отсутствия хромосом! Как ты ему их в днк приделаешь, папа, я хз!

- Вот поэтому, Артур, он очень в тебе нуждается. Ему только восемь, а у него ни матери, по сути, ни отца…

- Вы ему как мать и отец. От меня отцепитесь только!

- Мы – все же бабушка и дедушка. А это немного другое. Ты его кумир, Артур! Я же не прошу тебя взвалить на себя все заботы о нем, но пообщаться с ним, как отец с сыном, провести время, поговорить по-мужски, это все ты дать своему ребенку в состоянии!

- О чем мне с ним говорить? – надоедает мне весь этот спор.

- У него скоро начнется пубертатный период, - воспрянывает духом отец. Он думает, что продавил меня своими россказнями. – Вот и поговори с ним о бритье, гигиене, о девочках, о том, как берутся дети, об охоте, рыбалке, автомобилях, расспроси его об интересах, увлечениях, да миллион тем, Артур!

- Нахера я буду объяснять ему за баб, если он ни одну из них никогда не шпокнет! – в сердцах выкрикиваю я.

- Слушай, у него только ноги не работают! Остальные-то органы в полном порядке! И если ты думаешь, что инвалиды не живут половой жизнью, то зря. Открою тебе глаза хоть на это!

- Ладно па, не сношай мне мозг! Не в восемь же все это пацану рассказывать! Вот усы начнут расти, тогда и поговорю.

- Я и не прошу прямо сейчас! Я тебе подсказываю, какие могут быть темы разговоров между отцом и сыном. Да их миллион! Только бы у тебя было желание уделить ребенку хоть немного внимания.

- У меня его нет.

- В этом вся проблема, Артур!

***

КИРА

Сижу в расстроенных чувствах, пью чай. Надо бы спать идти, но вот сил нет от слова совсем.