– Может, сначала большого свезем, потом вернемся за пацанами? – предлагает кто-то прямо надо мной прерывистым от возбуждения голосом. – А то придется их ложить на него… А?
– Не, я сюда снова не поеду, – отказывается второй. – Ну и что – ложить? Им уже все равно. Давай сразу. Потом вмажем как следует, а то я уже того…
– Пить вредно, пацаны, – бесцеремонно заявляю я, стряхивая с себя мертвую руку Дюхи и вставая. – И потом – что за наплевательское отношение? Если трупы – так сразу и «все равно»?!
Прямо передо мною застыли как истуканы двое молодых «бычков» лет по двадцати. Оружия при них я не наблюдаю – видимо, оставили в машине. Рты у «бычков» синхронно разомкнулись, глаза вот-вот вылезут из орбит. Чего это они? Ах да – совсем забыл! Наверно, я неважно выгляжу. Наверно, веду себя некорректно – трупам не положено вот так запросто вставать и разговаривать. Но увы – мне некогда соблюдать приличия.
– Я не труп, – сообщаю я пацанам, с отвращением сдирая с себя кожу СС и направляя на врагов пистолет. – А вот насчет вас – вопрос спорный. Мне нужна ваша тачка и десять минут форы. Так что, если жить хотите, раздевайтесь, – я бросаю на пол тесак СС и предусмотрительно отхожу ко входу. – И порежьте на лоскуты чьи-нибудь штаны – мне нужно вас связать. Быстро!
Спустя три минуты я покидаю поле битвы на слегка подержанном, но еще вполне приличном «Ниссане», оставив в хибаре связанных пацанов. Перед тем как выехать на дорогу, петляющую по березовой роще, бросаю прощальный взгляд на небольшой бугорок рядом с траншеей. Прости, Вовка, что оставляю тебя на произвол судьбы. Я звякну – о тебе позаботятся. А мне нужно уматывать. Прости. Мирная жизнь терпела меня недолго. Чужой я здесь. Пора возвращаться в родную стихию…
Глава 3
– Слышь, разведчик!
– Ну?
– Пиво будешь?
– Вообще не сезон для пива. Прохладно. Да и писать потом захочется – лишний раз слазить облом. Вот если бы с воблой, да с астраханской…
– А как раз – с воблой, да с астраханской! А поссышь прям в сено – ниче не случится. Ну че – будешь, нет? Я те три бутылки оставил. А то смотри – я сам…
– Откуда у тебя астраханская вобла? – поинтересовался я, спуская между делом вниз веревку с привязанной к концу корзиной.
– Из лесу вестимо, – хитро осклабился Поликарпыч, укладывая в корзину сетку с пивом и воблой. – Карлесон из пещеры в клювике притаранил.
– Карлсон, – поправил я, затягивая добычу к себе на насест. – Его зовут Карлсон. И он не в пещере, а на крыше живет – типа как я. Слушай – вот вобла! Жирная, как поросенок! Ну, спасибо, потешил. Плюс тебе.
– Чего не спрашиваешь, что за Карлесон такой? – прищурился на меня снизу Поликарпыч. – Или неинтересно?
– А что мне твой Карлсон? – недоуменно пожал я плечами, с ходу принимаясь лущить воблу. – Что мне твой… Ммм – сказка! Сочится… Да, а что там твой Карлсон?
– Мужики из Астрахани рыбешку везли, – неторопливо пояснил Поликарпыч. – Ингушам. И, понятное дело, поехали не через КПП. Теперь интересно?
– Ну-ка, ну-ка… – Я насторожился и отложил рыбу в сторону. – Занятный у тебя Карлсон… И как везли?
– А через Сухую Балку. – Поликарпыч сплюнул под ноги и потянул было из кармана «Беломор». – Тьфу, забыл – сеновал! Батя башку оторвет…
– Брешет твой Карлсон! – убежденно воскликнул я, выдергивая из кармана тулупа пятиверстку Стародубовской области. – Через Сухую можно только пешим порядком или на вертушке – там же ров! Хотя – это же Карлсон! Ежели пропеллер в заднице хорошенько смазать…
– Ты когда там был в последний раз? – Поликарпыч опять сплюнул – на этот раз пренебрежительно. – Год назад, если не больше, ров засыпали – получился перешеек метров в десять. Усекаешь? Да не смотри так – то кореша мои, врать не станут.