— Она была девушкой, до которой никому не было дела. Обычная сирота, умеющая улыбаться. У нас было одно свидание. И больше ничего, понимаешь? Ничего, из-за чего стоило сходить с ума или считать, что я ее знаю. Но я знал. Я ощущал ее кожей. Точно знал, что она особенная. Она бы не пропала без причин. Позже я нашел ее дневник и вырезки из газет...

— Прости, — прошептала я.

— Потом я нашел еще десяток таких случаев. А затем и тебя. И знаешь, с тобой он ошибся. Он повернулся к тебе спиной.