Я готова вскочить на ноги и броситься за ним, но напряжение в его взгляде заставляет меня не совершать отчаянных поступков. Что он задумал? Кто эти парни? В какое место мы заявились? Во что втянул меня Рахманов?

В голове крутятся кадры из сериалов с бандитскими разборками. Там, где шли стенка на стенку, улица на улицу, район на район… Мы же не косплеем сейчас какую-то из банд?

— Принести что-нибудь из бара? — интересуется «пират», выводя меня из не самых позитивных мыслей.

— Я не пью алкоголь, спасибо.

— Сока? Воды?

— В-воды, — откашливаюсь, прочищая горло. — Если можно.

Во рту пересохло, поэтому решаю не отказываться. В конце концов, все равно придется ждать Марка, неизвестно, когда он вернется.

«Пират» щелкает пальцами и через минуту бармен сам лично приносит мне стакан с водой. Принюхиваюсь к содержимому, прежде чем выпить, от чего парни фыркают.

На вкус вода как вода, надеюсь, мне ничего не подсыпали. Не хотелось бы нанести урон своему здоровью из-за ночных похождений Рахманова. И да, лучше бы я осталась в машине, потому как начинаю волноваться от того, что Марка долго нет.

— А можно в уборную? — зачем-то спрашиваю разрешения у парней, все еще сидящих за моим столиком. Они сейчас напоминают мне стражников, негласно приставленных к пленнице.

Вроде бы ничего не делают, но взгляда с меня не сводят.

Поэтому бегом ретируюсь от них в дамскую комнату, удостоившись кивка. Включаю воду и, набрав ее в ладони, омываю лицо. Повторяю действие раза три, чтобы придти в себя. Поднимаю взгляд на свое отражение в зеркале — оно кажется мне странным.

Зрачки будто расширены, дыхание учащенное. Может, и вправду, что-то подсыпали?

— Ты здесь?! — вздрагиваю, когда в дверь туалета начинают стучать. Барабанят, грозясь сорвать с петел. — Полина?

Это Марк, ошибки быть не может. Его недовольный голос я легко узнаю, даже не смотря на то, что у меня шумит в ушах.

— Я… я…

Язык меня не слушается, тяжелый, словно его накачали свинцом. Несколько раз сглатываю, пытаясь проглотить скопившуюся во рту слюну. Получается, так себе.

Чувствую слабость в ногах, поэтому хватаюсь руками за край мойки и осторожно двигаюсь в сторону выхода.

— М-ма… — делаю попытку позвать Рахманова, но тщетно. Только открываю и закрываю рот, как полудохлая рыбешка.

— Куда девчонку дели? — голос Рахманова доносится из-за двери, до которой мне осталось сделать каких-то пару шагов.

— Девчонку? Так, она сбежала, — гогочет «пират». — Ей стало скучно.

— И вы ее отпустили?! — взрывается Марк.

— Насильно мил не будешь. Беги, может еще догонишь. И не смей больше без приглашения сюда приходить, мажор херов.

— У тебя забыл спросить.

Даже сквозь плотно закрытую дверь слышу, как грозно звучит голос Марка. Он не из пугливых, раз дерзит тем, на чьей территории находится. Интересно, почему ему запрещают навещать это место? Обычно, в клубах мажоров при деньгах жалуют…

Оседаю на пол, понимая, что сил стоять больше нет. Меня вдруг пробирает мелкой дрожью, ознобом, от которой зуб на зуб не попадает. Тем временем голоса за дверью окончательно стихают. А это значит, что Марк ушел, бросив меня здесь одну.

Прикрываю веки, когда становится невозможно бороться с напавшей дремотой.

Честно говоря, не представляю, что со мной теперь будет, ведь мой телефон остался в кармане у Рахманова…

5. Глава 3

Слышу голос Марка и моментально на него реагирую. Пытаюсь пошевелиться. Получается, уже неплохо.

Глаза открывать не хочется — страшно. Чувствую себя так, будто подхватила серьезную инфекцию — мелкая дрожь никак не проходит, во рту пересохло, язык прилип к нёбу.