«Лад, меня все равно ест совесть. Я не стала просить для тебя приглашение зная, что ты не любишь подобные мероприятия, но мне все равно стыдно» — написала она. — «Посоветуешь, что выбрать? Никак не определюсь»

«Лада?»

«Ладка, ну ты где???»

«Капец, и на звонки не отвечает…»

«Обиделась, да?»

«Точно обиделась»

«Прости. В следующий раз, клянусь, пойдем вместе»

Так я и выяснила, что подруга идет на вечеринку к Парфеновой. Без меня. Не то, чтобы я горела особым желанием туда попасть, но вдруг становится очень обидно, что Настя ничего не сказала.

Тыкаю лайк на фотку, где она в маленьком черном платье с выпускного. Помню, как мы вместе его выбирали. Сейчас оно немного жмет ей в груди, но смотрится все равно шикарно. Эффектная девушка с уверенным взглядом. Не удивлюсь, если сегодня она все же найдет своего принца.

Погрузившись в учебные материалы, не замечаю, как пролетает время. Поднимаю взгляд на щелчок открывающейся двери. В проеме сначала появляется довольный сводный, за ним пытается шагнуть парень с кучей бумажных пакетов. Кит его останавливает, забирает покупки, молча сгружает их у моей кровати, выходит, прикрыв за собой дверь, и через минуту возвращается.

Сам копается в покупках. Достает из одного из пакетов черные узкие джинсы. Из другого на кровать летит белый, даже на вид мягкий свитер крупной вязки с коротким рукавом и высоким горлом. Сверху на него падает стильный черный кардиган с большим капюшоном. Кит достает из коробки высокие ботинки с грубой подошвой, ставит их на пол.

— Шлем свой дам. Второго нет. Собирайся… Черт, забыл, — ошарашенно смотрю, как он продолжает копаться в пакетах. Достает коробку, а в ней черный комплект кружевного нижнего белья. — Вот теперь все. У тебя есть минут сорок. Волосы советую собрать, иначе отстричь их будет проще, чем расчесать.

— Я могла бы сама выбрать одежду на вечер, — отмираю, вновь напоминая ему, что у меня может быть и свое мнение.

— Не могла бы. Ты же не ездила на байке со скоростью триста километров в час, — равнодушно отвечает он. — Одевайся. Хочу свалить из дома до появления предков.

12. Глава 12

Кит

Рев движка глушит мысли. Психологи мне не помогут, папа! Мне помогает лишь это. Адреналин, скорость, выжигающая мысли из черепной коробки. И тепло девочки, сидящей у меня за спиной. Я не знаю, что в ней особенного. Почему именно она вдруг стала таблеткой для моей больной психики, но я тащу Ладу за собой на трек, потому что мне так легче.

Она крепко прижимается ко мне, я выжимаю из техники максимум, забив на остальных участников движения, на камеры, штрафы, два поста ДПС. Скорость перекрывает все. Иногда пусто — это тоже хорошо.

— Кит, пожалуйста, тише, — доносится до меня.

Сводной страшно, а мне нравится, что она так близко. Если сбавлю обороты, начнет отстраняться. Я не могу лишиться ее тепла. Это единственное хорошее, что сейчас у меня есть.

Мой мотоцикл пулей прошивает ряды четырёхколёсных коробок, красиво ложится в поворот. Лада визжит и впивается ногтями мне в кожу. Вспышка боли, и царапины начинают саднить.

— Трусиха, — усмехаюсь, зная, что она не слышит.

Торможу у въезда на территорию клуба чуть качнувшись вперед по инерции. Отцепляю от себя одеревеневшие пальчики Лады. Обняв одной рукой, стаскиваю ее с байка, снимаю шлем.

Ее всю трясет. Колени подгибаются, и она падает на меня.

— Псих. Ты псих, Кит! — кричит, отталкиваясь от моей груди. — Мы чуть не упали!

— Мы не упали, — это главное.

Больше ничего не хочу объяснять. Ни то, что все было под контролем, ни то, что последний манёвр был выполнен специально. В ее голубых глазах полыхает адреналиновое пламя. Знакомое такое, родное.