Мотаю головой, отбрасывая грустные мысли. У меня есть цель, к которой я иду, и осталось совсем немного. Нельзя отвлекаться на эмоции перед заездом, нельзя позволить чувствам взять верх. Перед стартом только холодный расчёт, уверенность и непоколебимая вера в победу – так говорил папа, и я стараюсь всегда следовать его словам.

– Как долго ты ещё собираешься скрывать? – раздаётся голос Артёма, как только я подхожу к своей машине.

– Если она узнает, заставит меня продать машину, – тяжело вздыхаю, проводя рукой по капоту своей красной "супры"*. – А она уже стала частью меня, да и всегда была.

– Ты же понимаешь, что однажды проколешься? – щурится парень.

– Она моя, – резко поворачиваюсь к нему. – И никто у меня её не заберёт. Хватит уже нагнетать.

– Дело твоё, – пожимает плечами.

– Не бурчи, как старая перечница, – улыбаюсь, видя, как парень кривится. – Лучше настраивайся на победу.

– Как скажешь, – отмахивается и отходит к своей машине.

Недавно мама второй раз вышла замуж, она живёт дальше. Она долго не могла прийти в себя после смерти папы, но жизнь продолжается, мама молода, и ей хочется, чтоб её любили, хочется сильного плеча, на которое можно опереться, поддержки и понимания. И я её за это не осуждаю. Но мне папу не заменит никто, и всё, что у меня осталось, – это воспоминания и эта “Тойота-Супра”, его машина. Она была его частью, а теперь стала ею для меня. Я помню все моменты, связанные с ней и папой, помню, как он ей дорожил, и не могу позволить, чтобы на ней гонял кто-то другой.

И вот теперь мне нужны деньги на то, чтобы эта красотка окончательно перешла в мои руки.

– Выдвигаемся? – передо мной возникает Артём, вопросительно на меня смотря. – Готова?

– Как и всегда, – хлопаю его по плечу.

Во мне просыпается азарт, кончики пальцев начинает покалывать в предвкушении гонки, в тело словно впрыскивают инъекцию адреналина. Мне безумно нравится, что я делаю, как и Артёму, я это знаю, замечая знакомый блеск в глазах и то, как он в нетерпении постукивает ногой о бетонный пол.

– Покажем им, – подмигивает, и мы, сжимая кулаки, стукаем их друг о друга.

– Даже не сомневайся.

3. Глава 2

Глава 2

Сергей. Несколько месяцев назад.

Поднимаюсь в кабинет отца, предчувствуя, что ничего хорошего из нашего разговора не выйдет. В последнее время он слишком требователен, а мне слишком пофиг на всё.

Открываю дверь и без стука вхожу в его святая святых. Обычно он от этого бесится и орёт, но сегодня ограничивается тем, что только поджимает губы, выражая своё недовольство.

– Здравствуй сын, – официальным тоном, словно я на приёме у его святейшества, а не у отца в кабинете.

– И тебе не болеть, – дерзко отвечаю, зная, что последует и внутренне уже настраиваясь на перепалку.

– Присаживайся, – кивает на кресло у стола.

– Обойдусь, – мотаю головой. – У меня мало времени.

– Интересно, на что ты его тратишь? – раздражение отца можно прочесть по шумному дыханию и сжатым кулакам.

– Уж точно не на то, чтобы привести в дом постороннюю бабу, – внутри меня разрастается злость.

– Следи за словами! – его кулак со всего размаху опускается на столешницу элитного стола, вызывая глухой стук. – Прояви уважение к отцу!

– Давай не будем сейчас об уважении? – подаюсь вперёд. – Что-то я не заметил его у тебя, когда ты вышвырнул мать на улицу!

– Она сама ушла! – грозный рык, возможно, и пугает его подчинённых, но не меня. – Ты не знаешь всего, что произошло между нами!

– Она мне рассказала, так что я в курсе, – ухмыляюсь, переводя взгляд на стол. Прежде там стояло фото матери, а теперь его не было. Конечно, зачем оно ему.