-Пойдем, посидим на улице, - предлагает он полушепотом, словно это какой-то секрет. – Здесь уже просто невозможно находиться, - озвучивает мои собственные мысли.

По пути заглядываем в кухню, Рус прихватывает бутылку охлажденного пива.

-Будешь? – спрашивает у меня.

Не особо люблю пиво, но почему бы и нет? За столом я не пила алкоголь, поэтому можно чуточку расслабиться сейчас. Согласно киваю, Рус берет еще одну бутылку, и мы выходим во двор. Погода божественная. Жара уже спала с приходом темноты, и нас обволакивает спасительная прохлада.

Устраиваемся на больших качелях. Довольно вытягиваемся и, переглянувшись, улыбаемся.

-И часто у вас так шумно в выходные? – спрашивает Руслан.

-Ну, что ты… Всё только ради тебя!

-Твоя мама отличный организатор. За пол дня сделать всё это… - он оглядывается на дом, где продолжают веселиться гости. – Они с отцом отличная пара.

-Правда?

-Да. Подходят друг другу. Ты просто не знаешь мою маму… Теперь мне абсолютно точно понятно, что у их брака почти не было шансов. Совершенно разные люди.

Мне не особо приятно говорить на эту тему. Где-то внутри себя я чувствую непонятную и ничем не подкрепленную вину в том, что Руслан рос без родного отца. Хотя, конечно, глупости всё это. Это ведь, насколько я помню, мать Руса инициировала развод, а не отец.

-Любишь темное? – брат смотрит на пиво в своей руке.

-Вообще не особо люблю пиво, - говорю правду. – Но если выбирать из двух зол, то лучше уж темное, чем светлое.

-Блиц-опрос? – предлагает вдруг Руслан.

Его взгляд сейчас такой необыкновенный, что утопаю в нем. Словно погружаюсь под воду.

-Давай, - губы сами собой растягиваются в улыбке.

-По очереди будем задавать вопросы.

-Идет! Ты первый, - быстро выкрикиваю я.

Смеемся. С ним так легко. Словно знакомы с самого детства. Хотя мы и знакомы с детства. Но не общались ведь. Я вообще задумывалась о существовании брата лишь в те редкие моменты, когда мне начинала о нем что-то рассказывать мама. Правда, надолго меня в этих случаях не хватало. Как только она начинала называть Руса красавчиком, я слушала через слово, не воспринимая информацию всерьез. Даже поверить не могла, что ничего не представляющий из себя мальчик может превратиться в такого соблазнительного мачо.

-Начнем с банального. Твои любимые цветы?

-Пионы! Без вариантов. Это тянется с еще детства. У нас на даче прямо под окном рос огромный куст этих цветов. И, когда летом они распускались, утром мама открывала окно, и я просыпалась под их аромат. Запах пионов у меня ассоциируется с летом, каникулами… - от воспоминаний прям мурашки бегут по телу. – С чем-то волшебным… - наши взгляды пересекаются, и я снова тону.

-Хорошо, - как-то совсем очень тихо, не сводя с меня глаз, говорит брат. – Теперь ты спрашивай.

Я? Как?.. В голове снова каша. Поспешила я, конечно, с выводами, что могу спокойно рассуждать в присутствии Руслана.

-А твои любимые цветы? – просто переспрашиваю. Это, первое, что приходит в «кашу» в моей голове.

-Мои любимые цветы??? – Руслан явно обескуражен моим вопросом. – Черт… Знаешь, нужно подумать, - веселится. – Такие вопросы мне точно не задавали прежде.

Думает недолго, но так как всё это время он удерживает мой взгляд, то мне начинает казаться, что время остановилось.

-Одуванчики, - наконец оглашает он своё решение.

-Что? – теперь мой черед улыбаться и хохотать. – Одуванчики? Ты шутишь?

-Нет. Почему?..

-А почему одуванчики? Объясни. И какие именно? Желтые? Или те, которые уже превратились в белые парашюты?

-Желтые. Всё так же, как у тебя. Воспоминания из детства. Бабушка по маминой линии жила в деревне, и у неё за домом было огромное поле с одуванчиками. Я любил пропадать там с очередной книгой.