— Что? — удивлённо хлопаю ресницами. Надеюсь, что я ослышалась или неправильно его поняла.

— Говорю, планов на вечер не строй, — его брови сходятся на переносице. — До девяти работаешь?

— Нет, я с вами никуда не пойду, — ошарашено тараторю. — Вы наверное приняли меня… — ищу подходящие фразы. Взгляд цепляется за Свету, которая продолжает стоять рядом. — Вот, возьмите Свету, — только после сказанного понимаю, насколько нелепо звучит эта фраза.

Чёрт! Какая же я дура. Почему веду себя так, словно вообще его мнение меня волнует?

— Господи, — продолжаю, собирая себя в кучу. — В общем, я никуда с вами не пойду.

— Я тебе не нравлюсь?

— Нет, — быстро качаю головой. — Вы не в моём вкусе, — наверное, всё же есть немного вранья в моём ответе.

— Совсем? — не унимается, и меня это в конец выводит из себя.

— Послушайте, — немного повышаю голос. — Вам не кажется, что вы много на себя берёте? Ну да, я случайно облила вашу спутницу кипятком, но это не значит, что я должна теперь ложиться с вами в постель! Я вообще вам ничего не должна! И вы слишком высокого мнения о себе, если думаете, что едва предложите девушке близость и она с радостью побежит с вами! — отворачиваюсь и добавляю чуть тише. — Если, конечно, это не Света…

— Сколько можно о Свете? — раздражённо переспрашивает, и на секунду задумывается. — Хотя, если ты хочешь, мы можем и её пригласить, — подмигивает.

Мои глаза сейчас, должно быть, сравнимы с самыми огромными монетами, которые существуют. Открываю и закрываю рот, не находя подходящих слов. Как вообще он может разговаривать так с девушкой? Первое мнение о нём было куда более приятным.

— Как ты смеешь?! — задыхаюсь от возмущения, но всё же не решаюсь продолжить. Разворачиваюсь, чтобы уйти, но тут же врезаюсь в Ольгу Михайловну.

— Что у вас здесь происходит? — строго спрашивает женщина, переводя взгляд за стол. — Евгений Юрьевич? Какими судьбами? — тон администратора становится лестным, и я обескуражено поворачиваю голову.

— Решил посмотреть, как обслуживают посетителей в моём кафе, — поднимает на меня высокомерный взгляд.

— И как? — вместо ответа, следует усмешка мужчины. — Девушки, — не дождавшись от него ответа, продолжает Ольга Михайловна. — Это наш новый директор и сын Юрия Степановича — Евгений Юрьевич.

Кажется, мне крышка…

3. Глава 2

До конца рабочего дня стараюсь отвлечься от мысли, что работать здесь мне остаётся недолго. Как вообще можно передать бизнес такому молодому парню? Да ещё с таким характером? Сколько ему? Двадцать? Двадцать два? Больше и не дашь. Или Юрию Степановичу совсем наплевать на это место?

Этот Евгений покинул кафе вскоре после нашей стычки. Но мои мысли он покидать не торопится.

— До завтра, девочки, — прощается с нами Ольга Михайловна, и мы расходимся, каждый своей дорогой.

Снег огромными хлопьями падает на землю, и, несмотря на то, что на улице морозно, я решаю пойти домой пешком. Здесь всего пара остановок. Ветра почти нет, и уже не кажется так холодно.

Поднимаю взгляд к фонарю и останавливаюсь, наблюдая, как красиво снежинки выглядят под этим светом. Кругом горят новогодние гирлянды, город уже готов к встрече этого чудесного праздника. Только вот у нас с мамой ещё конь не валялся. Обычно я начинала готовиться гораздо раньше, но, в отличие от этого года, у меня не было работы и было куда больше свободного времени. Думаю, что в выходные я займусь созданием новогодней атмосферы в нашей квартире.

— Подвезти? — вырывает из мыслей мужской голос, который кажется мне знакомым.

— Нет! — резко отвечаю, увидев Евгения за рулём дорогой иномарки. Продолжаю свой путь.