– Рихтер уверена, что ты справишься.

– Еще бы она не была в этом уверена, – снова согласился Ян. – Поэтому дала на все про все лишь три дня. Так… Стоп! Что если она дала три дня, потому что все уже изучила?

– И её люди побывали в каждом уголке Ленинки, пока не оказались в доме Пашкова.

– Именно. Но даже в таком случае мое положение лучше не становится. Пусть я поверю в призраков, глупо же надеяться на помощь того, кто уже умер.

– Ничего другого не остается, – холодно ответил Фенек, и Ян снова с ним согласился. Уж что-что, но рассуждениям внутреннего скептика всегда было сложно противиться.

– В таком случае, завтра все решится, – вздохнул Ян и вытащил из ящика стола чистый лист бумаги. – Но письмо бабуленьке написать все же стоит. Возможно, это убережет её от новостей, что любимый внук оказался обычным вором.

– Весьма одаренным вором, посмею заметить.

– Лесть оставим самоуверенным гордецам, которые склонны этим оправдывать собственные неудачи, – парировал Ян. Шариковая ручка забегала по листу бумаги. – Одаренный вор не попался бы на тот крючок, который заглотил я. Но и мучить себя сомнениями тоже не стоит. Завтра все решится. Завтра.

Утро понедельника началось с сильного проливного дождя. Тяжелые свинцовые тучи полностью закрыли небо, принесли с собой холод и тоскливую серую хандру. В такую погоду идеально было бы остаться дома, почитать любимые ирландские легенды или же взломать веселья ради чью-то домашнюю сеть. Но короткое сообщение с неизвестного номера сразу же вернуло Яна в реальность. «Время, как и мое терпение, не бесконечны. М. Р», гласило сообщение.

Время, которого определенно не хватало, чтобы хорошенько проработать план по проникновению в дом Пашкова. Время, которое неумолимо истекало, заставляя Яна нервничать. Не важно, отправила ли это сообщение сама Рихтер, или это сделала её ручная обезьянка из отдела аналитики, все говорило о том, что тянуть больше нельзя.

– Буду поздно, бабуленька, – вздохнув, произнес Ян, натягивая поверх футболки серую толстовку. Бабушка, как обычно, покачала головой и сложила на груди морщинистые руки.

– Уроки? – пытливо спросила она.

– Уроки, потом викторина в три часа дня, – соврал Ян. – А вечером рабочее совещание с директором. Кто знает, сколько оно продлится. Столько всего надо согласовать. Бюджет, занятия, поездки.

– Понимаю, понимаю, – покачала головой бабушка и тут же всплеснула руками. – А обед?! Обед-то забыл.

– Некогда, бабуленька. Пора бежать, – улыбнулся Ян, закидывая за спину рюкзак. Он наклонился и поцеловал бабушку в щеку.

– Ой, лис. Ой, лис, – вздохнула она, запихивая в рюкзак контейнер с борщом. – Ум от отсутствия еды притупляется.

– Наоборот, – таинственно улыбнулся Ян. – Становится острее ножа. Пока-пока.

Выйдя из дома, Ян тоскливо посмотрел на серое небо, лужи, в которых то и дело булькали большие пузыри, после чего натянул на голову капюшон и быстрым шагом отправился к метро. Через десять минут он смешался с толпой мокрых, недовольных пассажиров, и войдя в вагон, прислонился горячим лбом к стеклу. Сердце ходило ходуном, как безумное, а в голове раз за разом обрабатывались детали предстоящей операции. Операции, от которой зависела если не жизнь Яна, то определенно его существование.

– Фамилия? – зевнув, спросила Яна дородная девица, сидящая за отполированной деревянной стойкой. На металлическом бейджике была написана её фамилия. «Скворонская Е. А».

– Соколовский. Ян Сергеевич, – улыбнувшись, ответил он, наблюдая, как толстые пальцы девушки бегают по клавиатуре, наполняя тишину главного холла Ленинки еле слышимым сухим щелканьем. Пока план работал, как надо. За стойкой новый сотрудник, который не знает Яна в лицо. Дело за малым. Попросить нужную книгу. – Меня интересует географический атлас за тысяча девятьсот второй год и «Слово о полку Игореве» с иллюстрациями Голикова.