7. Глава 7.

Выхожу из машины и закрываю. Рядом прохожий удивленно замирает, смотря на мое платье. Примерно та же реакция у вахтерши бабы Августины.

— Ты же, вроде, замуж поехала выходить.

— Ну, так и есть. Я даже вышла, — показываю кольцо, которое Демьян нехотя нацепил мне на палец. Не забыл ведь сказать, что это полная безвкусица.

Она молча провожает меня, а я плетусь по лестнице, подметая ее дико длинным подолом. В комнате никого. Люба и Олеся остались на моей свадьбе. И ни с кем из них я толком не поговорила. Просто уехала. Они, наверное, меня ненавидят. Успокаивает лишь то, что их покормят и спать уложат, если потребуется.

Падаю на свою кровать, раскинув руки. Я думала, не вернусь сюда. Все вещи в чемоданах вон стоят. Даже полку мою Люба заняла.

Дверь вдруг открывается и входит Люба. Лицо заплаканное. И страдала она точно не по мне. Своих проблем хватает.

Она прикрывает двери, прижавшись к полотну и смотря прямо на меня. Даже свет не включаем. Просто слушаем тишину. Я в свадебном платье. Она в своем зеленом, что так идет к ее глазам.

— Я даже не знаю, что тебя спросить, Ась. Наши все в шоке. Теперь мне кажется, я тебя совсем не знаю. Пять лет бок об бок жила, дни рождения, Новый год с твоей семьей проводила, а оказывается, ничего о тебе не знаю.

— Ты из-за этого плакала?

— Нет, конечно. Из-за Распутина. Но мне нужна твоя история, чтобы не сдохнуть от собственных переживаний, — она открывает сумку и достает оттуда две бутылки шампанского, что взяла со стола. Ловко открывает одну из них и садится на кровать. Наливает в кружки напиток и протягивает одну мне. — Кто такой Демьян Одинцов?

— Мой муж? — смеюсь я неловко, а она кивает.

— Ну, теперь-то да. А помимо этого?

— Мой бывший одноклассник.

— Ася!

— Люба! Я не могу! Не могу! Я даже психотерапевту не смогла сказать вот так прямо.

— Да и пошла ты! Подруга называется. Я тебе про себя все рассказываю!

— Это не рядовая история отношений! — захлебываюсь паникой. Она нарастает, сковывает, вынуждает стряхивать затекшие руки. Люба тут же подлетает, обнимает, подносит к дрожащим рукам кружку с шампанским. И вдруг выдает тихо, словно про себя.

— Ты постоянно следишь за всеми пропавшими в вашем городе. Постоянно мониторишь новости. И диплом писала про жертв насилия. Вот я дура… Тебя похитили и насиловали.

— Обычно так и происходит, — выпиваю шампанское, меня колотит, перед глазами чертов желтый подвальный свет, который горел всегда. — Но на нас разыграли другой сценарий.

— Какой? — Люба берет меня за руку. — Ася…

Я выдыхаю шумно, слезы градом, в горле ком. Как объяснить-то? Смех рвется из горла. Истеричный немного.

— Похитили не только меня. Демьяна тоже. Нас вдвоем. Нас заперли в подвале. Мы там с тобой были… На исследовании.

— Ты тогда отравилась. Тебя рвало дня два.

— Да. В общем. Нас держали неделю. Там.

— Его тоже насиловали?

— Нет же! — торможу поток Любиной фантазии. — Нас кормили только при определенных условиях.

— О, как? Каких?

— Если мы будем заниматься сексом, — выдаю лайтовую версию, остальное оставляю себе.

— Ого… И вы…

— И мы очень хотели есть.

— Такого в учебниках еще не написали.

— Я напишу… Когда найду его. И его жертв.

— Ты думаешь, вы были не одни? Серьезно? Почему ты так решила? Да его бы давно нашли! Как можно снова и снова похищать подростков и …

Задираю платье, показываю шрам. Я не сводила. Не смогла. Две ровно вырезанные двойки на бедре.

— Мы были двадцать вторые… И я почему-то не уверена, что последние.

— Андрей в курсе? — подозрительно щурится Люба. Ей все равно, вместе ли мы с ним, ей важно, чтобы она была той, кому я доверилась впервые. А так оно и есть.