Выпрямившись, я смотрю в ту сторону, где сидит объект моего сегодняшнего внимания. Плетеное кресло уже опустело. Я внезапно ощущаю такую досаду, что на глаза даже наворачиваются жгучие слезы обиды.

«Ты просто слишком много выпила», — не без упрека звучит мой внутренний голос.

Обычно, я вообще не пью. Банально не понимаю, в чем состоит фишка алкоголя.

До этого вечера.

Оказывается, он способен крепко расслабить меня, спустить тормоза и позволить, как минимум подумать о том, о чем в трезвом состоянии я думать себе запрещаю. А именно о том, что я хочу просто переспать с мужчиной, который визуально мне понравился. Лишиться с ним девственности, которая давно стала предметом насмешек для многих людей, находящихся в моем близком окружении. Но, похоже, сегодня звезды явно не на моей стороне.

Стираю пальцами глупые слезы и неторопливо плетусь к морю.

Рассматриваю чистое небо и без труда нахожу Ориона, а вместе с ним и Бетельгейзе. Показываю ей язык, словно она виновата во всех моих бедах, а затем подхожу к самой кромки воды. Опускаюсь на песок, всё еще хранящий тепло недавно ушедшего дня.

Шум прибоя ласкает меня своими прозрачными пальцами и успокаивает глупую нелогичную обиду, вспыхнувшую из-за ухода моего идеального незнакомца.

Провожу ладонью по спутанным из-за ветра волосам, неуютно веду плечами и резко оборачиваюсь. За моей спиной буквально в нескольких шагах стоит он. Стоит и сунув руки в карманы брюк, смотрит прямо на меня.

Я чувствую, как мурашки скользят по затылку, спускаются вдоль позвоночника и жаркой волной рассыпаются внизу живота.

Этот мужчина ничего ровным счетом не делает. Он даже пальцем ко мне еще не прикоснулся. Слова не сказал. А его взгляд… Его взгляд совсем не пошлый и липкий. Ему совершенно ничего не приходится делать, чтобы активизировать реакцию моего тела.

«Похоже, он заметил, что я пялилась на него как дура весь вечер», — прыткой тенью пробегается в голове испуганная мысль.

Во рту резко пересыхает, дыхание учащается. Мне следует что-то сказать, как-то оправдаться, но язык будто прилип к нёбу.

Мужчина продолжает меня рассматривать. Он выглядит расслабленным и ни капли не похож на пьяного. Взгляд кажется осознанным, серьезным и болезненно-глубоким. Я ощущаю его кожей, впитываю, стараюсь запомнить каждую свою эмоцию и реакцию.

Никогда прежде я не испытывала ничего подобного. Никогда прежде мужчина на меня не смотрел вот так.

Причем такой мужчина!

Он довольно высокий. Мышцы под рубашкой не бугрятся, но он выглядит вполне крепким и жилистым.

«Сколько ему?» — мысленно спрашиваю саму себя. «— Лет сорок? Плюс-минус пара лет?».

Я не успеваю найти ответ, потому что вижу, как он медленно достает одну руку из кармана и протягивает ее мне. Так, обычно, приглашают на танец или просто вместе пройтись. Что он задумал?

Мне требуется вся смелость, чтобы подняться на ноги, которые внезапно стали такими ватными. Последнее, чего бы я сейчас хотела — это споткнуться и клюнуть носом в песок. Едва сдерживаюсь, чтобы не зажмуриться от этой глупой мысли. Подхватываю за ремешки свои сандалии и осторожно направляюсь к незнакомцу.

Он молча забирает мою обувь и продолжает рассматривать, словно сканируя и анализируя меня на предмет повреждений или потенциальной угрозы.

Стою всего лишь в паре шагов от него и невольно поджимаю пальцы на ногах, с досадой отмечая, что было бы неплохо каким-то волшебным образом прямо сейчас откуда-нибудь достать парочку дополнительных сантиметров для своего роста. Тогда я смогу смотреть на него не снизу вверх, а прямо в глаза.