– И еще пятнадцать человек, – точно прочитав мои мысли, устало сообщил Женя. – В кустах. Некоторых я просто оглушил, а остальные…

Он недоговорил. И так было понятно.

– Блин, – после мучительно долгой паузы выдохнул он, – как же по-идиотски сложилось… Ну, ладно – сам козел, моча в мозги ударила, крыша поехала, но ребят-то жалко… армейский спецназ. Эти-то и вовсе ни за что…

– И ты… один? – во рту у меня давно уже пересохло, но лишь сейчас я это ощутил в полной мере.

– Ну да, – печально кивнул Женя. – Боевой Резонанс Струны – вот так это называется. А что делать, Костян? Изрешетили бы они нас. Сам-то цел? Чего с ухом-то?

– Да пустяки, – отмахнулся я. – Стеклом мазнуло. Жень, а что вообще было? Кто эти люди?

Вопросы так и рвались из меня, но Женя не спешил отвечать. Вместо этого он нагнулся над телом полковника, с явным усилием перевернул на спину.

Я видел опавшие бугры мышц, холодное, чуждое загару лицо. Закрытые узенькие глазки… которые внезапно открываются – и из складок камуфляжной куртки брызжет огнем… внизу сверх. Мертвые губы расплываются в печальной улыбке… а потом вдруг лицо его взрывается и опадает, улыбки больше нет… и глаза остаются открытыми… навсегда…

И снова ослепительно-черная пауза, провал восприятия… а потом – птичий щебет, легкий ветерок, одуряюще-вязкий запах весеннего разнотравья. И Женя, привалившийся к зелено-коричневой куче тряпья… не сразу я сообразил, что это за куча.

Валялась рядом его черная, почему-то дымящаяся «мыльница», а сам он… скрючился, сжимая ладонями живот, и между пальцев, под желтой тканью футболки, набухало темное пятно.

– Зацепил-таки, гад… Эх, дурак я…. не учел… – слова с трудом выдавливались из узкой, изломанной щели рта. – Это ж Мартыненко, волк еще тот… А мог бы и тебя зацепить…

– Куда он попал? – пытаясь говорить деловито, выдохнул я. – За аптечкой бежать?

– Успокойся, – прохрипел Женя. – Ты еще, пожалуй, намудришь… Сейчас наши подъедут, все по уму сделают. Иди, встречай. А я тут посижу, на ветерке… Эх, хорошо хоть Севку не взяли… Он ведь ужом извивался, просился… Шашлыков захотелось… Ладно, ступай.

А сзади уже слышался звук тормозящих колес.

Я и представить не мог, что их окажется так много. Или это у меня в глазах мутилось?

– Там… Живот… Врача… – пролепетал я, падая в плотную, глухую тьму.

Крепкие руки подхватили меня.

Не хотелось включать свет, хотя лиловые сумерки за окном давно перетекли в плотную, наполненную мокрым ветром тьму. Не хотелось вставать с неразобранной кровати, нащупывать тапки, щелкать выключателем. Зачем? Чтобы комнату затопил свет – желтый, точно лимонный концентрат? Чтобы предметы обрели острые свои очертания, чтобы всё вокруг стало беспощадно ясным, расчерченным на большие квадраты? Нет, сейчас мне нужна была именно тьма. Она обволакивала, она лечила, она милосердно скрывала от меня очевидное…

Что самое смешное, физически я был здоров – ну, не считая смешной царапины за ухом. Это Женя сейчас в реанимации, под капельницей, и, хотя доктор Павел Александрович, тряся кудлатой головой, уверял, что шансы есть, и вполне реальные шансы, я понимал: сейчас Женя похож на лодку со сломанной мачтой, без весел. Несут, крутят непредсказуемые течения, и к какому еще берегу ее прибьет – сие неведомо никому. Будь я верующим, наверняка бы сейчас молился.

Но это – не мое. Я даже Севке ничего путного не сумел сказать, да и ни к чему… «Скрыть все равно ведь не скроешь, – Кузьмич говорил сухим, безжизненным голосом, – а ложь он нам никогда не простит. Значит, скажем как есть…» Правда, после первого приступа слез Севка держался куда лучше, чем я предполагал. Поселился в реанимационном отделении и выгнать его оттуда не удалось еще никому – несколько усердных медиков было уже покусано, и Кузьмич дал команду – оставить. В конце концов, его там как-то приспособили к делу – что-то подтирать, выносить…