— О, вот и твоя зазноба, — смеётся Артём, указывая рукой на единственное светлое пятно сейчас. На сцену. — Прима наша.

Я весь обращаюсь в слух, а зрение обостряется, когда на сцену медленно и плавно вплывает звезда этого сраного вечера. Вся в перьях, коже и каких-то ошмётках шкур несчастных животных, роковая и первобытная красотка, мать её, Виолетта.

Она слишком ярко накрашена, слишком раздета — родная мать, наверное, сейчас не узнает. Но я на правах бывшего клиента конечно же сразу понимаю, что это именно она задорно стонала подо мной.

А ещё теперь я точно вижу, что это никакая не Кира — не та Кира, которая смотрела на меня огромными глазами, прятала страх, пыталась сопротивляться и даже укусила. При воспоминании об этом, потираю раненое место, а оно кажется каким-то слишком чувствительным, воспалённым. Это мираж, фантом, но, чёрт его дери на части, я бы не отказался от повторной процедуры.

Я не вижу уже Виолетту — сейчас она перестаёт для меня существовать. Зато в сознание прорываются фантазии другого толка. Неприличные, пошлые, недопустимые. Вот Кира кусает меня, а после слизывает боль, целует, что-то жарко шепчет на ухо…

Мать его!

Зажмуриваюсь крепко, встряхиваю головой, а Артём хлопает меня по плечу:

— С тобой точно всё хорошо? — спрашивает, наклонившись низко-низко, чтобы прорваться сквозь оглушительную музыку и восторженный рёв толпы.

Киваю, отталкиваюсь всем телом от барной стойки и, развернувшись, ухожу. Куда я иду? Зачем?

Моё зрение сейчас обрывочное, рваное. В этот момент я, точно ищейка, вычленяю из всех густых ароматов душной ночи только один: трогательной невинности и диких цветов. Каким-то двадцать шестым чувством понимаю: Кира здесь, она где-то рядом. Не на сцене, нет. В зале.

И мне нужно её найти, прежде чем она сама не увидела Виолетту. Не понимаю почему, но для меня это важно — не дать случиться чему-то ужасному, предотвратить взрыв.

И когда сталкиваюсь с кем-то, останавливаюсь, а руки сами обхватывают худые плечи.

— Ты следил за мной?! — раздаётся приглушённое и слегка возмущённое, а я, как долбаный наркоман, втягиваю ноздрями дивный аромат её волос.

18. 17 глава

Кира

Пальцы Руслана так крепко держат меня за плечи, что становится больно.

— Отпусти, — дёргаюсь, чувствуя себя котёнком, пойманным за шкирку. — Больно!

Я пытаюсь перекричать музыку, и у меня получается, потому что Руслан слушается, но отходить от меня не торопится.

— Ты специально сюда приехал? — выдаю самую очевидную мысль и задираю голову, рассматриваю непроницаемое лицо Руслана. — Отойди!

— И не подумаю, — качает головой и усмехается, а мне хочется впиться ногтями в его лицо и расцарапать до крови.

— Кира, всё нормально? — Наташа материализуется рядом, воинственная крошка, и с подозрением смотрит на Руслана.

Он и по сравнению со мной высокий, а для Наташи вообще гигант, наверное. Но она не из робкого десятка, и рядом с ней я становлюсь ещё смелее.

— Это Руслан, старший брат Егора, — ору Наташе на ухо, а она слегка расслабляется. Поправляет светлые волосы, улыбается и протягивает руку. — Руслан, это Наташа, моя подруга.

Руслан коротко пожимает Наташкину руку, но меня из поля зрения не выпускает. А мне хочется уехать домой, чтобы никто и никогда меня больше не трогал.

— Приятно познакомиться, Руслан. Кир, мы пойдём за столик сядем, присоединяйся, — вклинивается Наташа в паузу между тягучими мелодиями и исчезает.

— Я пойду к друзьям, — объявляю, но голос мой тонет в громовых раскатах музыки.

Надеюсь, он прочёл по губам, потому что стоять тут, рядом с ним, мне совсем не хочется. И я пытаюсь отойти, но Руслан цепко хватает меня за запястье, удерживая рядом. Мне не очень приятны его касания — они больно жгут кожу, слишком горячие.