Домой приезжаю через час. Время в пути провожу много из-за пробок. Когда въезжаю на территорию нашего дома и оставляю машину в гараже, выдыхаю. Устала за те несколько часов, что провела в дороге. И проголодалась.

Решаю отложить мой разговор с отцом и устремляюсь на кухню. Уверена, Ульяна приготовила сногсшибательный обед и оставила мне.

— Кира!

Я застываю на месте, не дойдя до двери каких-то несколько метров. Отец. Сразу понимаю, что недоволен. Кирой он меня называет в самых крайних случаях. В остальные моменты я для него “Кирюша” или “Кирочка”.

Расправив спину, поворачиваюсь к отцу. Он приближается. Недоволен — мягко сказано, потому что он разъярен. Челюсти сжаты, губы образовывают тугую полоску, а взгляд мечет молнии. У меня даже холодок по спине пробегает, хотя отца я никогда не боялась. Но и раньше мы с ним никогда не ссорились. Нашел мне школу-пансионат за границей — поеду. Выбрал для меня колледж — поступлю. Теперь мне двадцать. Когда, если не теперь протестовать?

— Да, папочка.

— В кабинет ко мне, живо! — командует.

Он не любит разговоров в присутствии прислуги. Особенно, когда нужно ссориться или спорить. В этом случае он всегда зовет меня в кабинет и плотно закрывает дверь.

Повинуюсь. Поднимаюсь на второй этаж, захожу к отцу в кабинет. Он шагает следом. Дверью хлопает так, что я вздрагиваю.

— Я так понимаю, ты ослушалась меня, — не спрашивает, а констатирует отец.

— Я так понимаю, ты следил за мной, — тоже не спрашиваю.

Отца я своего прекрасно знаю. Он и такое устроить может, когда я начинаю спорить или обещаю натворить глупостей.

— Ты в своем уме? Устроиться на работу в это… это… заведение!

— Ресторан, — поправляю его.

Между прочим, он неплохой. Не та забегаловка, где я отравилась круассаном. Даже спустя неделю мне о ней трудно думать. К горлу тошнота подкатывает.

— Что за упрямство? — не сдается отец. — К чему тебе эта работа?

Его тон чуть смягчается. Папа подходит к столу, садится в кресло и смотрит на меня внимательно. Ждет ответа, которого у меня нет. Вернее, он есть, но я никогда в жизни не признаюсь отцу в том, что хочу почувствовать себя свободной. Освободиться от решений, которые он принимает за меня. Мне и сейчас очень трудно. Папа так смотрит, что мне хочется отказаться от своей затеи.

— Кира!

— Хочу попробовать себя в чем-то новом, — говорю мягко и с улыбкой.

Выбираю самую рабочую тактику. Ею мама всегда пользуется и у нее неплохо получается.

— В новом? — хмыкает отец. — А ты что… успела где-то поработать, что официантка для тебя новое?

Я и слова вставить не успеваю, как отец продолжает:

— Ты эту дурь из головы выброси. Думать не смей о такой работе. Моя дочь не будет официанткой!

Он ударяет ладонью по столу, я подпрыгиваю.

В кабинет забегает мама. Видимо, этот наш разговор не останется без внимания прислуги.

— Что у вас происходит? — восклицает мама. — Я из мастерской услышала, прибежала.

У мамы все руки в краске, на правой щеке даже желтоватый развод виднеется. Она у меня художница. Рисует для души, к выставкам и признанию никогда не стремилась, просто реализовывает себя таким образом. Выплескивает все, что чувствует, на полотно.

— Да вот… — бурчит отец. — Пытаюсь вразумить нашу дочь. Она собралась устраиваться официанткой в какую-то забегаловку!

— Это ресторан хорошего уровня! — объясняю отцу, хотя понимаю, что он и так это прекрасно знает и ему от этого не легче. Он просто не хочет, чтобы я работала.

— Кирочка… — мама непонимающе на меня смотрит. — Что на тебя нашло?

Мама морщится, словно увидела на своей картине размазанного таракана.