— Бр, бр, — пробормотал Гоша и повернулся на бок, даже губами зачмокал. Прикрыв смешок ладонью, я попятилась. Какой он властный миллионер? Няшка он.

На цыпочках я спустилась в гостиную и огляделась. Вроде всё в порядке, поели, можно и поспать. Нет, до того, как я лягу спать, почитаю немного. У меня роман не дочитан, между прочим, французский.

Диван у Гоши оказался очень удобный. Устроившись на подушке и закутавшись в пушистый плед, я открыла приложение на телефоне и погрузилась в волшебный по своей простоте мир руральной Франции начала двадцатого века и мальчика Люсьена, младшего сына из семьи учителей.

Потом неожиданно для себя я оказалась в маленьком домике у реки, в маленькой спальне на втором этаже, где стоял огромный ручной работы шкаф, подаренный матушке Люсьена на свадьбу… С удивлением подумала — а что я тут делаю? Ведь читаю ж на диване у Гоши! Мать моя бухгалтер, я ж уснула!

Сев на диване, я поймала падающий мобильник уже в полёте и выдохнула. Ну нафиг такие сны. Я вообще скоро буду видеть их на разных языках… Встану и поем чего-нибудь лучше. Чего-нибудь жирного, вкуснючего и жутко калорийного.

Но ничего такого в холодильнике Гоши, конечно, не было. Ухватив пожевать кусочек сыра, я прикинула — сколько у меня денег в кошельке — и решила сходить в магазин на проспекте. Время ещё есть, он до полуночи работает.

Лёгким прогулочным шагом я пробежалась до ближайшего супермаркета. Глянула на цены и подумала, что у меня в глазах двоится. Вот сколько времени уже живу в Москве, а к ценам никак не привыкну. Мужественно выложив за тортик с чёрной смородиной чуть меньше тысячи рублей, я потопала обратно. Спать уже не хотелось — город затягивал меня. Огнями бесконечной подсветки, фонарями, фарами машин. Людей я не замечала. Люди мне были неинтересны. Вот дома, церковь, вывески — это да! А людей я и у себя в посёлке городского типа видела. И пьяных, как вот этот вот… Сидит на спинке лавочки, качается. Чего сидит, шёл бы домой уже… И ведь молодой какой, ну как так можно? Ещё немного — и упадёт, расшибётся. Может, вызвать скорую? Или кого надо вызывать? Полицию? Жалко, увезут в обезьянник…

Женщина, спешившая впереди меня, свернула к мужчине и потрясла его за плечо:

— Эй, парень, ты в порядке? Может, тебе скорую вызвать?

— Parlez-vous français, madame? — не поднимая головы, протянул он пьяным голосом.

*Говорите ли вы по-французски, мадам?

— Понаехали тут, — покачала головой тётка и ушла дальше по улице. А мне стало смешно. В центре Москвы сидит пьяный француз, судя по произношению, парижанин, и пытается поговорить с кем-нибудь. Смех и грех… Как его угораздило приехать сюда без знания хотя бы зачатков русского и без переводчика?

— Je parle français, monsieur, — я подошла к нему и тронула за рукав куртки. — Voulez-vous de l’aide?

*Я говорю по-французски, мсьё. Вам помочь?

Он поднял голову и расплылся в очаровательной, совершенно невменяемой улыбке:

— Мадемуазель, мне послал вас бог, не иначе!

— Давайте я вызову вам такси, и вы поедете домой, — предложила я,

— А давайте лучше поедем в бар… как это тут называется? В клуб! Ещё целая ночь впереди, мы можем танцевать!

— Да уж, вам только танцевать сейчас и не хватало, — пробормотала я, открывая приложение такси. — Адрес говорите.

— А я скажу! Скажу! Если вы дадите мне свой номер!

Промахнувшись пару раз, он поймал мою руку и запечатлел на ней галантный поцелуй. Смеясь, я заполнила заявку на такси, спросила:

— Адрес говори, тогда дам номер.

— Э, нет, так не пойдёт! Это нечестно!