— Т-таня? — слышу голос со стороны и медленно оборачиваюсь. — Танечка! Бог ты мой! Вот уж не ожидала тебя когда-то увидеть!

Баба Нюра, соседка, с которой дружила моя бабушка, ковыляет в мою сторону, а я ставлю сумку, иду к ней навстречу и утопаю в её объятиях.

— Девочка моя! Как много времени прошло! Так жаль, что связь оборвалась! — всхлипывает женщина и едва слышно шмыгает носом.

— Да, немало… Семь лет! — отвечаю я. — Вы простите, что я тогда пропала с горизонта. Мне хотелось отрешиться от моего прошлого…

— Я тебя не виню! Конечно, я волновалась, ведь ты не чужой мне человек! Деточка, пойдём к нам? Чай попьёшь? У тебя ведь там уборки столько… Пыли накопилось за эти годы, да крысы, поди вовсю хозяйничают.

— Ну… Крысы не такие страшные, как люди, — отвечаю с грустной улыбкой и опускаю голову.

Баба Нюра выпускает меня из объятий и делает пару шагов назад. Она пока не задаёт вопросы, но я знаю, что спросить она хочет многое. А я понятия не имею — готова ли делиться правдой. О том, что случилось со мной и Багрянским, она знает вкратце, и мне не хочется говорить, что вернулась я в город ради его дочери.

— Я только сумку в дом заброшу и сразу к вам! Ладно?

Баба Нюра кивает, говорит, что тогда она чай поставит и на стол накроет, а я возвращаюсь, беру сумку и толкаю поржавевшую калитку. Открывается она с мелодичным скрипом. Работы над домом много. Его нужно было продать кому-то, чтобы ухаживали за двором, да вот только нам с сестрой так и не удалось поделить наследство после того, как бабушки не стало.

А ведь столько воды утекло…

Нахожу под булыжником, поросшим самым настоящим мхом, ключ. Он заржавел — откроет ли замок? Тяжело вздыхаю и пытаюсь, но получается не сразу. Надо бы поехать в город и купить новый замок. Хорошо, что деревенька у нас спокойная, и никто ещё не сорвал его и не забрался в дом.

Улыбаюсь, когда вхожу на веранду, но на сердце появляется грусть от воспоминаний, которые мгновенно затягивают в свой водоворот. Мы приезжали сюда с Багрянским. Здесь у нас с ним была первая ночь, после которой он сказал, что больше никогда меня не отпустит. Гоню мысли о бывшем прочь и стараюсь хотя бы сейчас не думать о нём. Телефон начинает звонить, и когда я смотрю на экран, то готова выругаться отборным матом.

Багрянский!

Ну что ему нужно?

Результаты обследования не могли прийти так быстро…

Просто хочет лишний раз напомнить о себе?

Нажимаю на кнопку ответа и подношу телефон к уху, но ничего не говорю. Не хочу общаться с ним.

— Дымка, я говорил с врачом Аси… Он предложил опробовать ещё один вариант… Мы могли бы попытаться провести пересадку твоих стволовых клеток, если они подойдут моей дочери. Шанс, конечно, низкий, но он есть… Если ты не против сдать анализ…

— Когда?

Цепляюсь за эту мысль.

Не знаю, насколько болезненной будет процедура, но точно не хуже родов.

На секунду мне становится грустно, ведь я уже успела представить себя в роли матери…

Вот только что ни делается, делается к лучшему. Бабушка всегда так говорила.

— Можно завтра. Сегодня уже врача, который берёт этот анализ, нет, а тебе нужно отдохнуть.

— Ладно. Тогда завтра. Я приеду, скажи мне адрес клиники…

— Я заберу тебя! — произносит Багрянский вкрадчивый голосом, словно боится услышать мой отказ.

Мне кажется, что лучше ему не показываться здесь, чтобы соседи не стали тыкать в мою сторону пальцем, но потом я говорю себе, что до них мне не должно быть совершенно никакого дела. Какая разница, кто станет смотреть на меня и тыкать пальцем? Пусть каждый следит за своей жизнью.