Мне – смех твой. Насмешка остра.
Такие как ты не старятся,
Ты – пьяной весны сестра.
Молчи! Пощади моё ханжество…
За что мне такая беда?
Проклятая шароварница!
Зачем ты пришла сюда?!
Цепи мои упали.
Сорваны прочь затворы.
Новые мысли, дали,
Новые разговоры.
Воля внутри – подкожна.
Небом обещано счастье.
Только саднят безбожно
Стёртые в кровь запястья.
Прорвать, как блокаду, беспамятства липкий туман —
В подтаявший город твоей двадцать пятой весны.
Там скверная женщина пишет бульварный роман,
Где розданы судьбы и точки над ё учтены.
Здесь хрупкая дружба – поколотый шпильками лёд.
В нём дикая жажда, ночная тревожная жуть.
Когда, наступая, смотрели не только вперёд,
Боясь умереть, не решались прилечь – отдохнуть.
Кофейная правда в бокале под сливками лжи.
Никто не нарушит покой неотслуженных лет.
Кончаются вера и время. Рутина кружит.
Фантомно тревожит внутри то, чего больше нет.
Ты хочешь вернуться сквозь памяти нервный обман
Под гулкое небо, к истоку нетрезвой мечты.
Но скверная женщина больше не пишет роман.
И ты не признаешь, что скверная женщина – ты.
Мальчик
Ю.О.
Отпущены ветры к заслуженным зорям,
дан отпуск – в судьбе.
Без ветра не пишется. Треплется море
само по себе.
Прохладная юность, но жарче и жарче
у кромки огня.
И снится, что мальчик, серебряный мальчик,
целует меня.
И как наважденье: ни строчки иначе —
вновь бури звенят.
И снится, что мальчик, серебряный мальчик,
целует меня.
Пусть строгое время уводит всё дальше
от кромки огня.
Мне снится, что мальчик, серебряный мальчик,
целует меня.
Молодость
Автор идеи – Стен Кий.
Кончался век. Опаздывал палач.
Напрасно ждали у ступеней эшафота.
Из робких проб, из первых неудач
Поэта плач стал песнею свободы.
Века текли. Читался пятый том.
Вы были молоды тогда и были милы.
Не следовало знать вперёд о том,
Когда и где черёд попортить крылья.
Кто побеждён?.. Кто вёл учёт удач?
Край неба стыл. Помост изъела плесень.
Текут века. Вновь опоздал палач.
А Вы всё ждёте продолженья старой песни.
Соль для «Маргариты»
Из лет уходили в осени:
Я шел сюда Вашим следом.
Мне путь по мирам разрозненным
Без боли, без соли ведом…
И можно скользить вдоль истины,
Справляясь с нехитрой ролью.
Сценарий – в двух версиях писанный —
Я выберу ту, что с болью.
Как точно черты угаданы
Того, что случится завтра…
Что слёзы? Солёная правда.
Вся жизнь как напиток пламенный.
Пусть вкус у напитка странный,
Мы лаймом его приправим…
Болит?.. Мы натрём агавой.
А соль – мы на край стакана.
Я живу и не знаю как правильно.
Но оправдываю любовь.
По плечу – не носить оков,
Что в небесной плавильне плавили.
Есть резон: навязать узлов,
Чтоб от петли потом избавили.
Не к лицу мне шелка силков,
Что плетунья-судьба расставила.
…Не сыщу подходящих слов,
Чтоб мой крест на века прославили,
Но оправдываю любовь.
И люблю. И не знаю, как правильно.
Евгений Дьяконов
Поля Куликова
Её тут знает каждая корова,
Хотя в Москву, как многие, могла
Уехать наша Поля Куликова,
Иконку взяв из красного угла.
Страстями и безделием влекома,
Сшалавилась, Господь её спаси,
Девчонка наша, Поля Куликова,
Мигрируя в Россию из Руси,
Сама себя всё топит, топит, топит
В трясине непролазной и густой,
А водочка – не более чем допинг:
Дешёвый, эффективный и простой.
О, сколько же в глазах девичьих боли,
Усталости, хронической тоски!
Свои, чужие – все лежат на Поле,
И все мы ей, по-своему, близки.
Когда в затишье жить совсем хреново,
А вражьи морды смотрят из газет,
Выходит в поле Поля Куликова.
И ждёт, когда вернётся Пересвет…
Кроссворд
Вся жизнь – кроссворд. Попробуй разгадать!
Словечко «ДОМ» рождает слово «МАТЬ»,
Со словом «СМЕРТЬ» соединится «СТРАХ»…