Я столько в своей жизни насмотрелась на этих мужиков – сопливых, потливых, хрюкающих, блеющих, самоуверенных, – что на мой век этого добра более чем достаточно.

Крюгер приехал в офис местного бюро Интерпола злой и уставший. На этаже его уже ждали Хетгесс и инспектор Юрген Мюллер, которого Крюгер знал уже много лет. Мюллер был сухим желчным типом лет сорока. Он, видимо, болел язвой, потому что всегда имел нездоровый цвет лица и разговаривал сквозь зубы. Он был высокого роста, худощавый, и все пиджаки обычно болтались на нем, как на неудачно сделанной вешалке. В отличие от него Мартин был несколько ниже ростом, плотный, широкоплечий. В молодости Крюгер занимался греблей и даже пробовал участвовать в чемпионатах Германии по этому виду спорта.

– Здравствуйте, Крюгер, – недовольно сказал Мюллер, – вы приехали слишком поздно. Трупа здесь нет, и ничего нового вам узнать не удастся.[1]

– Вам уже сообщили о моем звонке? – мрачно спросил Крюгер.

– Конечно. Они были удивлены вашим неожиданным звонком. Решили сначала даже, что вы их разыгрываете. Потом я позвонил в отель и все проверил. Действительно, такое странное совпадение бывает достаточно редко.

– Совпадение? – изумился Крюгер. – Какое совпадение? О чем вы говорите?

– О смерти нашего коллеги Штенгеля. Мы сейчас оформляем протокол. Типичное дорожное происшествие.

– Он погиб в аварии? – понял изумленный Крюгер.

– Конечно. А разве вам не сказали? Врезался в грузовик на полной скорости, на повороте. Там трудно было уцелеть. Наша дорожная полиция считает, что виноват был сам Штенгель.

– Где это произошло? – спросил Крюгер.

– Давайте войдем к нам, – предложил Хетгесс, – мы беседуем прямо на этаже, а это как-то неудобно.

Крюгер вошел вместе с Мюллером и Хетгессом в офис. Всюду стояли компьютеры и другая техника. Несколько молодых людей с интересом смотрели на вошедших.

– Пройдем в кабинет Штенгеля, – предложил Хетгесс, и они поспешили в дальний конец зала, где был кабинет погибшего. В комнате было светло и чисто, словно хозяин отлучился лишь на несколько минут. На столе стояла фотография самого Штенгеля и его семьи: двоих детей и милой улыбающейся жены. Хетгесс, взглянув на фотографию, тяжело вздохнул.

– Он был хорошим специалистом, – сказал Хетгесс, усаживаясь в кресло, стоявшее напротив. В кресло, принадлежавшее покойнику, он не сел. Мюллер, напротив, прошел и сел прямо за стол, даже не обратив внимания на недовольное лицо Хетгесса. Крюгер сел рядом с сотрудником Интерпола.

– Он погиб на окраине города, выехав из Грефельфинга.

– С кем он столкнулся, установлено?

– Конечно. Гюнтер Вайс, водитель грузовика. Парень ошалел от страха, ему всего двадцать пять лет.

– Где он сейчас?

– Дает показания у нас, – удивился Мюллер, – а где еще он должен, по-вашему, быть? Это ведь случилось на нашем участке. А я приехал сюда только из-за вашего непонятного звонка, Крюгер.

– Значит, Штенгель погиб в автомобильной катастрофе, – задумчиво произнес Крюгер, – как неожиданно. Когда это случилось?

– Сегодня утром. А почему вы спрашиваете о времени?

– Утром в отеле «Рафаэль» кто-то застрелил приехавшую из России женщину. Проверкой установлено, что номер в отеле ей бронировал сам Штенгель.

– В «Рафаэле»? – удивился Хетгесс. – У него не могло быть таких денег, это точно.

– Он не платил денег, – пояснил Крюгер, – женщина платила сама.

– Да, – заинтересовался Мюллер, – интересная женщина, если она платила сама за свой номер в отеле «Рафаэль». Сколько ей лет?

– Это не важно, – махнул рукой Крюгер, – она убита, и тоже сегодня утром.