Влад хорош. Чертовски хорош. Красив, по первичным признакам — здоров, весьма остроумен, прост как три копейки, горяч и… И всё равно у меня с ним ничего не получилось.

Какая-то я неправильная. Мне не время перебирать и капризничать. Нужно брать, что дают, что само идёт в руки. А я? Да я даже поцеловать его не смогла! А ведь хотела… До замершего сердечка и трепета в груди хотела! Нет же, вспомнила про шаурму, про запах чеснока изо рта и уткнулась в его грудь, в последний момент до того, как наши губы должны были соприкоснуться.

Ну не дура? Я со своими закидонами так никогда себе никого не найду, не то что мужа!

— Боря, — возвращаюсь в реальность, где в светлом кабинете моего ответа ждёт не просто начальник, а ещё и друг, и кисло улыбаюсь, — Это персик. Полный персик. Почему ты мне не сказал, что мне уже тридцать три года?

Борис оттягивает отвратительный, синий в серую полосочку галстук и возмущённо выдыхает:

— Ты подшофе?

— Да если бы, — отмахиваюсь, кивая на фикус. — В общем, фикус оставляю тебе, анамнез Красновой отправила уже Свете, дела подчистила, хвосты закрыла, перепоручила и отрубила, а я… Я ухожу в отпуск. И как друг, Боря, ты должен меня туда отпустить.

— Куда… туда? — с придыханием переспрашивает мужчина средних лет.

— В отпуск. — невозмутимо веду плечом. — Беременеть мне нужно срочно. Вот я и буду над этим работать. Найду от кого, займусь собой. В квартире кое-что нужно будет поменять, убрать, вынести, переставить…

— Ты в декрет собралась, что ли? — неожиданно лицо моего шефа светлеет. Привлекательные черты лица буквально сочатся неподдельным восхищением.

— Декрет потом. Для начала бы забеременеть… — ворчу я.

— Я ничего не понимаю.

— И я. И я, Борь, не понимаю, почему я? Вон сколько сейчас женщин делает осознанный выбор не рожать. Я-то, оказывается, хочу рожать, а вот-вот и не смогу.

Приходится обо всём рассказать Вяземскому. Ну, почти обо всём. О Владе и моём вчерашнем походе в клуб стоически молчу. Ибо Боря не дурак, Боря меня тогда в отпуск не отпустит. Решит, что я по клубам себе буду мужа искать, а найду приключения на… на свой персик.

— Ты только не распространяйся об этом, хорошо? — прошу, закончив свой короткий рассказ о тяжкой доле. — Меня и так в коллективе не очень-то и любят. Не хочу, чтоб сплетничали.

— На неделю отпущу. — ухмыляется босс.

— Как это на неделю? Ну нет, так не пойдёт. Что это за ужасные сроки на меня валятся? Беременеть — в течение года. Отпуск — неделя. Так не пойдёт, Боря. — повторяю я. — Месяц. Хочу свой заслуженный отпуск.

— Да с твоими ногами и твоей внешностью, ты себе за неделю найдёшь… кхм, донора. В любой клуб сходи. — картинно взмахивает рукой. — Кто Красновой будет заниматься? Эту блогершу нам твоя подружка, между прочим, привела. Именно к тебе. А если начнёт недовольство показывать? Нет, неделя.

Ага. В клуб. Конечно. Сходила я в клуб. И что с того? Нельзя же вот так сразу взять первого встречного и начать… беременеть от него.

— Хорошего ты обо мне мнения, Борис. — цокаю языком, состроив обиженную мордашку. — Надо же как-то узнать друг друга.

— Я тебя знаю, ты узнавать годами можешь, если папенька тебя за руку в загс не отведёт и рядом с будущим мужем не поставит. Нашла вообще проблему. Есть же у тебя знакомые мужчины и ухажёры. Бывшие, в конце концов.

— Да кто? — развожу руками. — Егор? Ну он-то при его любвеобильности не откажет, только не очень хочется. Это он муж плохой, а детей любит, знаешь как? Мне что, из-за ребёнка опять за него замуж выходить? Он же рядом постоянно крутиться будет.