— Серьёзно? — слабо улыбаюсь я. — Ремонт лет пять назад делали. Пока у меня отпуск, возможно, кое-что наверстаю. Окна поменять хочу. Такой… максимальный стеклопакет, чтоб с соседнего балкона пьяный ржач не слушать.

— Я вообще удивлён. Балконы на первых этажах — редкость, а у тебя сразу два. Тёма достаёт?

Тёма? Молотов, что ли? Артём он вроде.

— Это странно, нет? — выгибаю бровь, тихонько хохотнув. — Я сейчас начну тебе жаловаться на своего соседа, твоего сменщика, и… Ну, не знаю. Это странно.

— Почему? — карие глаза щурятся.

— Не хочу, чтоб ты думал, что я какая-то зануда. Да и что жаловаться? Разберусь. — пожимаю плечами, кивая за стойку. — Ты кофе всё ещё хочешь?

Ага, разберусь. Два года уже разбираюсь. Замужем побывать успела, а Молотов — постоянная шкала моего тихого бешенства.

Полубог кивает и проходит вглубь кухни.

— Я удивляюсь всё больше и больше. — не сводя с меня заинтересованного взгляда, мужчина делает глоток кофе.

— Почему это? Кстати, сливки нужны?

— Нет, спасибо. Ты живёшь одна.

Ненадолго впадаю в ступор.

Это вообще к чему?

— Признавайся, что с тобой не так? Почему ты свободна?

Ах вот оно что.

— А должна быть занята? — стараюсь добавить кокетства в голос, но всё равно получается какая-то насмешка.

— Ты меня не поцеловала, Янина. — с лёгкой полуулыбкой на губах, выдыхает обольститель. — Я решил, что ошибся и ты замужем.

— Ого. — я ошеломлена. — Ты не выглядишь удивлённым. Часто к тебе замужние клеятся?

— А ты ко мне клеилась?

Папенька родненький, ну что за мужчина? Я ему слово, а он куда-то в дебри сразу. Никакой интриги. Всё ему расскажи, объясни и обозначь.

— Нет. — делаю глоток кофе с самым невозмутимым видом.

И совсем не задело, и совсем не стыдно.

— Или да?

— Или да. — пожимаю плечами.

— Почему тогда не поцеловала? — вопрос выбивает из колеи.

Не говорить же ему правду? Да и какую? Признаться, что я струсила? Испугалась и таких ярких эмоций, и… поцелуя. Я уже год, кажется, ни с кем не целовалась! Куда-то не туда меня волнение завело, и я пошла на попятную.

— Я должна это объяснять?

— Мне интересно. Хотела ведь. — провокационно щурится полубог.

— Да что же тебя этот поцелуй так задел? — по-старушечьи ворчу я, прикусывая нижнюю губу.

— Возможно, потому что этот поцелуй не состоялся? Интригует.

— Редко отказывают? — внутри что-то обрывается. Мне почему-то не хочется слышать положительный ответ.

— Не знаю. Не пробовал на первом свидании с поцелуями приставать к девушкам.

Что? Мне послышалось?

— Ты… шутишь?

— Нет. Обычно... всё наоборот, они ко мне пристают, а я сопротивляюсь.

Петросян, блин.

— Мы можем просто не возвращаться к этой теме? — нервно интересуюсь я.

— Разве что, только к теме. — идёт на компромисс Влад.

Становится неуютно. Кофе не лезет в горло. Взгляд мужчины настолько ласковый и изучающий одновременно, что совсем не хочется встречаться с ним. Поворачиваюсь к окну и замираю.

Оля?

Несколько раз ошеломлённо моргаю и иду к окну.

Брюнетка в персиковом брючном костюме вручает ручку от чемодана, — кому бы вы думали?, — треклятому Молотову и заливисто смеётся.

Это что? Это что ещё такое?!

— Подруга твоя? — Влад бесшумно оказывается за моей спиной. — Ольга, кажется?

Я вздрагиваю. Тело тут же реагирует на его близость. Замирает, напрягается и цепенеет. Чужое дыхание касается уха, опаляя жаром.

Поворачиваю голову, немного приподняв подбородок, и встречаюсь с самодовольным взглядом.

Странное чувство. Острое, жгучее и обидное. Он будто всё знает. Словно чувствует меня, понимает, что со мной происходит. Как будто бы точно знает, как на меня действует.