Мда. Кожа бледная, волосы блеклые, под глазами тени как у панды. А ведь это я еще старалась, не плакала в метро.

Вот именно в таком виде и нужно идти к старой подруге, которую ты видела последний раз три года назад! Как же еще-то донести, что в жизни у тебя все просто отвратительно?!

Они появляются внезапно. Двое рослых молодых мужчин, втискиваются в кабину лифта, в последний момент помешав закрытию дверей. Один успевает ужом скользнуть за моей спиной к стенке лифта, второй двигает меня мощным бедром.

— Можно аккуратнее? — я поднимаю взгляд и собственно лишаюсь дара речи.

Нет, дело не в том, что мужчина, так бесцеремонно двинувший меня в сторону, хорош собой, этого не отнять, конечно, но…

Эти глаза цвета цветущего льна… 

Эти мощные плечи, и спина, об которую, наверное, можно стул сломать, а этот медведь и не заметит...

Его так просто узнать, он совсем не изменился. Ну, кроме того, что шесть лет назад его бицепсы не были такими… Внушительными! Хотя и тогда он был самым крупным мужчиной в разряде танцоров-профи.

Его не должно быть здесь. Боже, да он же даже не из России, у меня начались галлюцинации?

— Эмиль, как ты посмел обидеть эту фею? — с нахальной насмешкой и о-о-очень сильным итальянским акцентом говорит парень из-за моей спины, а потом две совершенно внезапные руки обнимают меня за талию и тянут назад, притискивая к крепкому мужскому телу, с головой погружая меня в облако свежего, с нотками сандала, аромата.

Черт, у этого парня даже туалетная вода со мной флиртует!

А то, что ниже пояса, даже не флиртует, а вслух говорит о всех своих непристойных намереньях.

Он что, со стояком так и передвигается или столь рад нашему знакомству? А не быстро?

— Здесь он тебя не раздавит, — хмыкает мне на ухо неизвестный нахал, — не обижайся на Эмиля, фея, он у нас лесной тролль, может затоптать и не заметить.

— Отпустите, — это слово у меня выходит похожим на писк, и когда я поворачиваю голову к мужчине, так беспардонно схватившему и прижавшему меня к себе, я второй раз за пять минут лишаюсь дара речи.

Серые глаза цвета мокрого гранита, ехидная усмешка на таких чувственных для мужчины губах. Второй страйк от моего прошлого за пять минут!

— Ох, мамочки, ущипните меня, — к моему ужасу, эти слова вырываются из моего рта, и Эрик Лусито, не мудрствуя лукаво и не думая никуда исчезать с моих глаз, тут же исполняет эту просьбу.

И куда, куда он щиплет! Уж точно не за руку!

— Да вы с ума сошли, — взвизгиваю я, вырываясь из рук наглеца и потирая пылающую от щипка ягодицу.

— Сеньорита сама попросила, — Змей строит невинную морду, типа ему и без разницы куда щипать. Что плечо, что девичья попка! 

Да-да, милый, я тебе, конечно, верю!

— Я не просила, — недовольно рявкаю я, и тут до меня доходит, что мы вообще-то разговариваем на русском. И он его знает весьма неплохо. Шесть лет назад он и английский-то «не знал».

— Ну как же, — всплескивает руками нахальный итальянец, — вы же сказали «ущипните меня».

— Так всегда говорят, когда видят кого-то, кого увидеть не ожидали, — огрызаюсь я больше на автомате, и отчаянно злясь на саму себя. Молодец, Настена. Хотела послать его подальше, теперь будешь лечить синяк.

И все же — Эрик Лусито и здесь? В России? В Москве?

Он почти не изменился, разве что в лучшую сторону. И темные кудри такие же, мягкие, зачесанные назад. Будто эти шесть лет, что прошли, добавились к его выдержке. И пусть на нем всего лишь темная майка и светлые джинсы, передо мной все равно уже не тот красивый парень, что зажигал со мной в Берлине. А шикарный молодой мужчина, горячий настолько, что кончить можно от скользящего взгляда этих темно-серых глаз, а уж если он будет сопровожден этой обворожительной улыбкой…