— ЗИЛ убегает, — тыкаю себя в грудь, прибегая к примитивному языку жестов. — И Яр убегает. Копилка с нами?

Вместо ответа, тролль фыркает и бьет обоими кулаками по земле. Нас сбивает с ног, несчастная скорая и вовсе катится, снося забор из профнастила. Наверное, так мой питомец сказал, что не согласен с политикой руководства. Настаивать не стану, в конце концов жизней у меня всего восемь. Каменное чудище с грацией паровоза уносится в сторону битвы, а я шиплю от досады. Иметь такого союзника было бы здорово.

И только я поворачиваюсь к Яру, чтобы согласиться с его предложением и просто уйти, оставив Копилку, понимаю, что стояли мы слишком долго. Нас обошли. Брат, заслоняя меня, бросается грудью на автомат. Звучит длинная глухая очередь, он повторяет подвиг Александра Матросова, а потом развеивается, и все, что у меня остается в руках — его урна.

Да, мой младший брат, конечно, крутой, целая нежить одиннадцатого уровня! Ну а я? Я восьмерка, которая видит перед собой два автомата и понимает — стоит рыпнуться, и можно стать семеркой. Поднимаю руки вверх и смотрю на Копилку. Он кивает, будто соглашаясь с таким стечением обстоятельств. Здоровяк отворачивается, подхватывает вырванный мост газели, как дубину, и, сметая мой забор, рвется на звуки стрельбы — бить каких-то демонов.

Я встаю на колени, складывая руки на затылке. Взгляд уперся в землю. И в этот момент перед моими глазами вновь появляются начищенные до блеска туфли.

— Уберите оружие, а то ненароком оно выстрелит, и он потеряет одну жизнь, — произносит успокаивающий голос старика. — Нет-нет-нет-нет-нет, никаких наручников. Он наш союзник, а не враг. Денис, я прав?

В голосе старика не было издевки, поэтому я позволил себе поднять голову. С виду обычный мужчина около пятидесяти пяти. Высокий, не два метра, но близко к этому. Светловолосый, с посеребренными сединой усами и висками. Ах да, усы. Они были подстрижены и аккуратно уложены в форме щетки трубочиста. Только сейчас, когда мое внимание было устремлено на усики, я понял кто передо мной.

А еще я, нет, не увидел, почувствовал, что этот человек тоже является игроком. Ни имени, ни надписи об уровне над ним не было, наверное, Яр прав, это все из-за моего низкого интеллекта.

— Наверняка у вас много вопросов, юноша? — доброжелательно произнес дядя и протянул руку. — Давайте для начала познакомимся. Я начальник отдела «М-3» ФСБ Российской Федерации и его пресс-секретарь, — он поднял глаза вверх, намекая на «пока-я-президента», Но я это итак знал. В конце концов не в тундре живем, — Остальное вы сможете прочитать сами.

Он сделал пас рукой, будто работал с невидимым планшетом. Еще один, и еще, пока над его головой не появилось имя, уровень и даже возраст. И тут я понимаю, насколько попал!

Григорий Распутин.

87 уровень.

164 года.