Его претензия показалась мне настолько странной и неуместной, что я сначала откровенно опешила, а затем с трудом подобрала хоть какие-то слова.
- Да я как бы… не голодна.
И тут пространство кабинета потревожил крайне странный звук. Насторожилась, прислушалась… Звук повторился снова.
- Это так ты не голодна? – Тон Гранда оставался всё таким же ласковым, а глаза уже метали молнии. – Я тебя сейчас, наверное, удивлю, но эти звуки издает твой собственный желудок. Он голоден. Ты с ним вообще контактируешь хоть изредка?
Это было… унизительно. Пытаясь разобраться в собственных крайне смешанных чувствах и при этом не наломать дров, ведь мы были всё ещё не наедине, в конце концов потупилась и смиренно покаялась:
- Простите, главнокомандующий Гранд. Зачиталась. Это отняло чуть больше энергии, чем я привыкла. Как мне это исправить?
И указала на свой живот, чтобы понял, что конкретно я имею в виду. Вообще-то я могла бы и энергетическим вампиризмом заняться, но это было слишком очевидно и не факт, что одобрено. Тем более я уже успела выстрелить щупами в самые разные стороны и с удивлением констатировала, что здание практически опустело и толковых доноров, как таковых, не осталось, а рабочие и без того были излишне напряжены и мой к ним интерес был бы мгновенно отслежен.
- Тебе точно больше двухсот? – протяжно выдохнул главнокомандующий, прикрывая глаза и потирая переносицу двумя пальцами. – Почему у меня периодически складывается ощущение, что тебе и десяти годиков нет?
- Шизофрения, - улыбнулась ему с сочувствием, не став поправлять, что мне вообще-то уже триста. – А ещё маниакально-депрессивный психоз, раздвоение личности, постравматическое стрессовое расстройство, социофобия и сопутствующий им невротический дисбаланс личности. Может и ещё что-то, дальше мне не дали почитать.
- Чушь, - презрительно цыкнул Гранд, чем очень сильно меня удивил, и резко взмахнул рукой, требуя подняться. – Ты абсолютно здорова, я в этом отлично разбираюсь, так что даже не пытайся прикрываться всеми этими диагнозами, не поверю. Бери, что не дочитала, и идём, поужинаем. Какую кухню предпочитаешь?
- Чипсы, газировку… - напомнила о своих словах, впрочем особо не надеясь, что мне повезет.
И не ошиблась.
- Я спросил про еду, - жестко отрезал главнокомандующий, слегка приподняв бровь, когда я взяла со стола лишь две не самые пухлые книжицы. – Я знаю, что ты без капризов питалась тем, что давали в тюрьме, и это были самые обычные продукты. Поэтому спрашиваю в последний раз…
- Я люблю стейки средней прожарки, сырые овощи и фрукты, - буркнула, отводя взгляд в сторону, потому что ещё от прошлого фиаско не отошла, а тут уже новое нагрянуло.
Кто бы мог подумать, что это так неприятно! А он хорошо подготовился… Надо быть осторожнее.
- Десерты? – невозмутимо уточнил Гранд.
- Фисташковое мороженое с клубничным сиропом, - вздохнула, окончательно сдавая позиции и послушно идя следом за шефом на выход.
- Неужели это настолько личное, чтобы так страдать? – Новый вопрос, заданный участливым тоном, привел меня в очередное замешательство, и я застопорилась в дверях, вскинув на спутника растерянный взгляд.
Гранд глядел на меня… с теплом и терпеливым ожиданием, поэтому я не удержалась и поспешила коснуться его руки, чтобы проверить, он ли это вообще. Но нет… Рядом со мной стоял всё тот же главнокомандующий Даррен Гранд, прозванный журналистами Бессердечным за жесткость решений, неизменно приводящих к победе по всем фронтам.
Хм… Тогда совсем ничего не понимаю! Чего это он?