Даже если эта метафора - самое пафосное из всего, что рождал мой наивный мозг, она все равно максимально точно передает чувства, с которыми я живу вот уже двадцать четыре дня.

В моей груди - Черная дыра, и она безвозвратно втягивает в себя все, что оказывается слишком близко. Она питается моей жизнью. Не жрет только одно - тоску.

Я плотнее заворачиваю шарф вокруг шеи, и на последнем витке неожиданно врезаюсь во что-то на всем ходу.

Бам!

Машинально отступаю, глядя себе под ноги и потирая лоб.

Если бы это был столб или лайт-бокс, то у меня уже начала бы торжественно расти шишка. Такая огромная, что на нее можно было бы вешать табличку с надписью: «Азачемтебеглаза?»

Но вместо этого я вижу рядом с носками своих стареньких кроссов - идеально чистые и определенно «лакшери» туфли. Дорогую обувь, в отличие от тряпок, сразу хорошо видно. Но меня озадачивает не ее стоимость, а вид, как будто у ее владельца существует своя собственная ковровая дорожка и палантин от дождя.

— Ради бога, простите! - слышу где-то «на втором этаже» бархатный мужской голос. - Ей-богу, я вас просто не заметил!

Кажется, он только пытается протянуть руку, чтобы как-то мне помочь, но я действую на опережение и ускользаю на безопасное расстояние.

— Все хорошо. - Немного затравленно озираюсь по сторонам, чтобы найти самый оптимальный путь к отступлению. - Никаких проблем. Я сама виновата.

— Точно? - никак не отклеивается он, буквально не оставляя мне выхода.

Взгляд упирается в него.

Брюки со скальпельно-острыми стрелками, пиджак, рубашка с запонками и манжеты, которые торчат из рукава ровно на сантиметр - как по учебнику этикета. Галстука нет, но рубашка расстегнута всего на пару пуговиц, так что и тут все в рамках допустимой фривольности. Идеально гладкий подбородок с выразительной ямочкой, широкие архитектурные скулы, тонкие губы с парой изъянов, крупный тонкий нос без единой горбинки.

Синие глаза в разлете мелких морщинок.

Немного выступающие надбровные дуги.

Идеально зачесанные назад русые волосы и едва заметные нитки седины на висках.

Ему вряд ли больше тридцати… пяти? Вспоминаю рассказы мамы о том, что отец посидел еще в тридцать и поэтому стал таким импозантным в сорок.

— Позволите? - Мужчина протягивает руку, но я слишком поздно замечаю зажатую в ней деревянную ручку зонта.

Снова пытаюсь отступить, чтобы избежать любого намека на прикосновение.

Почему-то, после того дня, который я уже окрестила своим личным Апокалипсисом, любые прикосновения стали для меня настоящей психологической проблемой.

— Это просто зонтик, видите? - Он терпеливо, как маленькой, показывает мне ручку в виде покрытой лаком головы какой-то хищной птицы.

— Я не маленькая, - тут же выставляю в ответ все свои иголки.

Сколько лет мне должно стукнуть, прежде чем каждый встреченный мужчина перестанет видеть во мне «ребенка из ясельной группы»?

Пока я пытаюсь быстро соорудить вокруг себя закрытое для знакомства пространство, мой случайный знакомый еще немного подается вперед и закрывает меня зонтом от дождя. «Шляпка» массивного клетчатого красавца (какого-то очень в традиционном английском стиле) очень большая, но потому что мы стоим на заметном расстоянии, пока апрельский ливень перестает лить мне на голову, его собственные плечи быстро покрываются пятнами влаги. Мужчину это, впрочем, как будто вообще не заботит. Все та же вежливо-приветливая улыбка в мою сторону, и такое же вежливое, абсолютно без нравоучений, замечание:

— У меня и в мыслях не было считать вас маленькой, хотя ростом вы и правда… - Он отмеряет расстояние ладонью - от земли где-то до бедра, и это легко сводит на шутку мой незаслуженный злой выпад.