Но идти вниз, вливаться в это безумие? Когда зазвучала мелодия спокойная, и парочки закружились в танце, Мара придумала кое-что поинтереснее.

«Господи, что я делаю? Совсем сдурела!» Но засевшая в голове идея требовала реализации. И немедленно!

— Я не хочу идти в толпу, — смелая от выпитого шампанского и проникающего под кожу жгучего взгляда Стаса, Мара соблазнительно улыбнулась. — Но танцевать хочу… что же нам делать?

— И правда… — Стас откинулся на спинку стула, потёр подбородок и прищурился. — Надо что-то решить. Есть варианты?

Мара осмотрела балкон и, заметив стоящее в тени кресло, поднялась на ноги. Соблазнительно покачивая бёдрами, она обошла столик, взяла Стаса за руку и увела за собой.

— Я буду танцевать, но для тебя. Для тебя одного. Хочешь?

И сама от собственной смелости задохнулась, но кровь кипела в венах, и хотелось одного: свободы и безрассудности.

— Ты убьёшь меня этим, — ответил хрипло. Скинул пиджак, ослабил узел галстука, сорвал его с себя, точно петлю с шеи снял, бросил куда-то в сторону. Казалось, что расслабился в кресле, но на шее вздулись жилы, а плечи будто бы окаменели. — Убьёшь.

— Убью и вылечу. Обещаю.