Мы шли уже около часа, когда деревья на горизонте начали редеть – и вдалеке показался конец лесопосадки. Возможно, мы даже увидим город.

– Смотри, – неожиданно одернул меня коротышка, указывая куда-то вперед. – Это твой ориентир?

Я всмотрелся вдаль.

– Нет, – хмуро ответил я ему. – Это просто дерево. Дуб. Каким боком это может быть похоже на силосную башню?

На этом коротышка ненадолго умолк. Слишком ненадолго.

– Тогда, может быть, это? – на этот раз он показывал уже на проржавевшую трансформаторную будку. Честно, хотелось его ударить.

– Я тебе еще раз повторяю, ориентир – силосная башня недалеко от въезда в этот лес, или через что мы сейчас вообще шли. Что непонятного?

Мне начинало казаться, что с каждой минутой коротышка становился все более невыносимым. Как будто он специально меня доставал, изображая идиота. Вот только посмотришь на него, а там на лице чистое и искреннее удивление пополам с непониманием.

«Может, ему просто скучно?» – предположил я. Но кто борется со скукой, задавая тупые вопросы?

А затем до меня дошло: он просто не знает, что такое силосная башня! А спросить, видимо, гордость не позволяет. Или он реально дурак.

– Прошу, соберись, – обратился к нему я. – Ты последние пять минут как будто совсем с головой дружить перестал.

Коротышка пронзительно посмотрел на меня, задумавшись. Затем мне показалось, что я услышал щелчок – и он встряхнул головой.

– Так, действительно, чего это я? – на мгновение он стал выглядеть более серьезным. – Просто никак сосредоточиться не могу. Мысли в кучу собрать и все такое. Понимаешь?

– Понимаю, – ответил я. Забывчивость напала, значит. Рассеянность. Это что-то знакомое.

– У тебя такого нет? – спросил он меня.

Я покачал головой. Нет, и я догадывался, почему. Тот факт, что я мыслю трезво, легко объясняется моим прекрасным атрибутом. Никакие дебаффы[3] на меня не лягут, пока я сам не наложу их, а значит, негативное излучение города (или что там) отскакивает от меня, как от стены горох.

После очередного вопроса не в тему я все-таки не выдержал:

– Давай так, мы просто идем, молча. Без лишних вопросов. Я сам скажу, когда мы дойдем до похожего места. Сам, окей?

Коротышка вроде бы согласился, но его молчания хватило ровно на пять минут. Как будто он забыл, что я ему только что говорил.

Впрочем, я нашел один плюс: идти ночью – пусть и яркой лунной ночью – через промзону мертвого города страшно, но если ты идешь с идиотом, то хотя бы знаешь, кого убьют первым. Цинично, зато на душе как-то немного спокойнее становится.

– Так откуда ты родом? – неожиданно задал он неловкий вопрос, на который я, естественно, не собирался отвечать.

Но он и не ждал ответа:

– А я вот из столицы. Хотя, знаешь, столица разная бывает. Все приезжают, делают сотню фоток возле памятника Императору, гуляют по модным бутикам и уезжают хвастаться, что прикоснулись к сердцу нашей родины. Чушь все это. Столица – она в трущобах.

Я вопросительно приподнял бровь.

– Там, где мы с пацанами выросли и куда даже армия без особого повода боится сунуться, – на это я лишь хмыкнул про себя. – Где банды сами назначают комендантские часы, чтобы им никто не мешал своими делами заниматься. Вот в них и цветет столичная жизнь, и каждый вверх хочет вырваться. Ну, кто как умеет, сам понимаешь…

Коротышка печально выдохнул и пнул щебень под ногами.

– Вот ты что-то там в поезде вякал, а если бы не Макс и все наше движение, то мы с Треплом сейчас бы либо дохлые в канаве валялись, либо в тюрьме в карты играли, как половина нашего двора. И непонятно еще, что хуже.