Н-да, соседи у него так себе. Желание пообщаться вызывал только кот. Впрочем, неизвестно, какая у этого кота хозяйка. Или хозяин. Ну и еще вечно молодой и вечно пьяный может оказаться условно способным к диалогу собеседником. А остальные…

Тимур еще раз листнул вверх, потом вниз. Так, позвольте, а почему всего восемь? Если Тимур еще не забыл математику за первый класс школьной программы, то номеров должно быть девять. Так, что за…

Девятый номер был, все в порядке у Тимура с математикой. Просто набор цифр. Судя по всему, этот человек вообще не пользовался никакими мессенджерами и социальными сетями. Либо очень сильно не хотел светить свой номер.

Какой загадочный, надо же.

Тимур еще раз проверил. Все точно. Связаться с этим номером можно было, только позвонив по нему. А, ну еще, наверное, можно было отправить старую добрую SMS. Но Тимур уже решил, что позвонит. Ему стало интересно. Хотя с большой долей вероятности этот номер принадлежит пожилому человеку с кнопочным телефоном. Которому все эти мессенджеры и социальные сети просто уже не нужны. Правда, пожилые люди разные бывают – взять хотя бы маму Тимура. Впрочем, ее и пожилой женщиной-то назвать язык не повернется, хотя ей уже шестьдесят пять.

Или, как вариант, может быть так, что там, на этом номере, такой же параноик-экспериментатор, как сам Тимур. Но это кажется все же менее вероятным.

Ладно, раз решил – позвонит. В крайнем случае – извинится, скажет, что ошибся номером. Тимур не спеша допил виски с колой и принялся набирать номер. Свой собственный. Только на конце вместо двойки – тройка.

Раздался гудок, потом второй. А потом там ответили.

– Алло.

Тимур, до этого вольготно откинувшийся в кресле, резко сел. Он почему-то настроился, что трубку возьмут не сразу, не после второго гудка. Но причина того, что он вдруг резко сел, была не только в этом.

Голос.

Тимур был уверен, что ему ответят скрипучим старческим голосом. А ему ответила молодая женщина. Ответила низким, с приятной бархатной хрипотцой голосом. Голос звучал как-то завораживающе. И почему-то, как показалось Тимуру, очень устало.

Тимур повернул голову. Твою мать! Он идиот. Нализавшийся виски идиот. Время без трех минут полночь. Человек спал, наверное!

– Алло? – повторили в трубке. – Я слушаю. Почему вы молчите?

Если бы Тимуру позвонили в двенадцать ночи с незнакомого номера, он бы не взял трубку. А если бы взял – то обматерил. А тут…

– Добрый вечер. Точнее, – он прокашлялся. – Доброй ночи. Я вас, наверное, разбудил.

– Нет.

Тимур чувствовал, что последний бокал виски был лишний. И сердце почему-то вдруг стало биться быстро. Что-то было странное во всем этом. И голос этот… такой… Он завораживал. И короткие лаконичные ответы.

– А почему? – ляпнул Тимур. – То есть, вы… у вас бессонница?

– Я работаю.

Работает. Человек работает ночью. Мало ли людей, которые работают ночью? Вот сам Тимур, например, мог и по ночам работать. Если вдохновение приперло. Или дедлайн.

– А что у вас за работа, если не секрет?

– Я отвечаю на ночные телефонные звонки.

Тимур даже отнял телефон от уха. У него возникло вдруг странное ощущение нереальности происходящего. Этот усталый красивый низкий женский голос. Такие странные ответы. Просто какая-то Алиса в Стране чудес. Тимур в стране Виски-кола.

Экран смартфона отобразил активный исходящий звонок. А в Страну чудес нельзя позвонить.

– А вы знаете, что у нас номера телефонов отличаются на одну цифру? У вас на конце тройка, а у меня – двойка. Остальные цифры совпадают.

– Вы мне поэтому позвонили? – голос женщины как-то изменился. Что-то в нем появилось. Или наоборот – исчезло.