Он хватает меня за руку и, не обращая никакого внимания на мои протесты и попытки вырваться, тянет к парковке.

В этот момент я понимаю, что на самом деле Игорь изменился. Очень.

Он стал жёстче, нахальней, напористей. Ему и раньше плевать было на чужое мнение, он всех заставлял подчиниться себе, но со мной Игорь всегда был нежным и боялся сделать больно. Если не учитывать тот инцидент, который произошел во время нашего развода.

— Я не собираюсь никуда ехать с тобой, Игорь, — его имя из моих уст звучит непривычно и в то же время так по-родному.

Я давно не произносила его имя вслух. Возможно, шептала во сне первое время после расставания, но это не точно.

Имя «Игорь Серебрянский» стало для меня табу. Помню, как-то сразу после развода, мама позвонила мне, с волнением спросила видела ли я последние новости о своем муже. Я тогда сорвалась, наорала на нее, и попросила больше никогда не упоминать о нем. Ведь с того момента, как я увидела его в компании другой женщины этот мужчина мужчина перестал для меня существовать.

Но теперь он здесь. Самый настоящий. Открывает передо мной дверцу своей дорогущей навороченной тачки и пытается затолкать меня внутрь салона.

Со стороны, должно быть, выглядит словно это похищение.

Прикосновение его пальцев к обнаженной коже обжигает похлеще раскаленного масла, выбивая из моей головы все остроумные фразочки, которые я непременно кинула бы ему вслед.

— Игорь, ты разучился как вести себя с девушками за пять лет вынужденного одиночества? Так изголодался, что одного из нашего архитекторов пытается похитить прямо с территории ресторана? Смею напомнить, здесь камеры везде. Так что осторожней, – звучит насмешливое рядом с нами и хватка Игоря на мгновенье слабеет.

Он разворачивается к говорившему. Это Никита Молотов.

— Не твое дело, Ник, отстань, — отмахивается от него, не оценив шутку друга. Или партнера. Я ведь не знаю кем они друг другу приходятся. Ведь когда мы с Серебрянским вместе жили, Никиты в его кругу общения еще не было.

— Пап, а можно я с дядей Игорем поеду? — С надеждой спрашивает Марго.

— Нет, дочь. У нас свои дела, у дяди Игоря – свои.

И они уходят. Вот так просто. Молотов даже не собирается останавливать своего друга. А он ведь не в курсе что я его бывшая жена. Мог бы и попытаться спасти меня!

— Садись в машину, Агата. Я не намерен умолять тебя, — выделяя каждое слово, произносит он.

— Зачем? — вскидываю на него взгляд. Понимаю, что ни капли не боюсь бывшего мужа.

— Поговорить с тобой хотел. Мы ведь пять лет не виделись, мне интересно узнать как у тебя дела. Как ты жила без меня все это время.

— А вот мне совершенно не интересно знать, что ты делал эти пять лет, — выкрикиваю излишне громко, выдавая свое волнение перед мужчиной.

Игорь устало потирает переносицу. Наконец-то отпускает мою руку.

— Хорошо, Агата, тогда подождем твое такси вместе. Поеду за тобой. Проведу, — по голосу и выражению лица понимаю, что он надо мной насмехается.

— Хочешь мой адрес узнать, что ли? Ты, наверное, думал, что я до сих пор в квартире, которую ты мне оставил живу. Сильно удивился, когда захотелось о прошлом вспомнить, но меня там не нашел? — мой голос сочится ядом. Мне и в самом деле любопытно приходил ли он туда?

Он хмыкает. Склоняет голову набок. Разглядывает меня так, словно впервые видит.

Потом пальцами меня за подбородок хватает. К себе тянет. Так, что губы наши теперь находятся в каких-то жалких сантиметрах друг от друга.

— Если я захочу узнать твой адрес, то смогу достать его за минут пять. А вместе с адресом и всю остальную информацию о том, как ты провела эти пять лет после нашего развода, — выдыхает мне прямо в лицо. Тихо. Угрожающе. А потом резко отпускает. Так, что высокие каблуки становятся неустойчивыми и мне приходится придержаться рукой за дверцу машины, чтобы не грохнуться. — Так где там твое такси? — Напоминает о главном.