- У меня все отлично - отвечаю.

- Тогда что вы делаете под столом? 

От тебя прячусь, олень ты северный. Жаль нельзя такое сказать.

Выползаю из-под стола, стараясь сделать это изящно, но наступаю коленом на подол, раздается треск… 

- О, Богиня! - произносят обреченно над моей головой, а потом але-оп и я стою на своих двух перед королем. 

И, прошу заметить, это все происходит в ЖЕНСКОМ туалете! Спрашивается, чё те надо в таком не мужском месте? 

- На выход - произносит господин Метелица и, подхватив меня под руку, сопровождает в выше указанном направлении. 

Даже не успеваю ему сообщить, что я босая. Говорят: гол, как сокол. А если босая? Бос, как барбос? Ну… примерно так я себя и ощущаю, король величаво ступает каблуками, а за ним, как хвост барбоса, мотыляюсь я. 

Мы проходим зал и выходим на балкон. Добился-таки своего, вышли поболтать. Отпускает мою руку и отходит к перилам. Луна щедро серебрит его белую косу, бликует на расшитом камзоле, придавая еще больше схожести с ледяной статуей. 

Стою, переминая босыми ногами. Как бы так оттянуть подол, чтоб не выглядывали мои пальцы в ажурных чулочках, привезенных из современного мира?

- Почему вы не сказали, что не умеете танцевать? - спрашивает ожившая статуя короля.

 - Ну…, вы не спрашивали - отвечаю и думаю, может, подойти ближе? Вблизи ему не будет видно мои ноги. Так и делаю. Медленно, но неуклонно двигаюсь в сторону балконных перил. 

Его Величество слегка удивленно наблюдает за моими передвижениями и, когда я оказываюсь возле него, воззаривается на меня таким взглядом, словно я его домогаюсь. Не льсти себе, я предпочитаю мяско с румяной корочкой, а не замороженную скумбрию. Мило улыбаюсь, упираясь локтем в перила. 

- Ну что ж, мое упущение, признаю  - говорит этот сторонник этикета, делая шаг назад. 

Прям захотелось выставить впереди себя руки со скрюченными пальцами и сказать замогильным голосом: “Иди ко мне, деточкаааа”. Сдержалась… едва. Вау, а это заразно. Скоро и я буду ходить с прямой спиной и постной миной. Мамочки, надо срочно переезжать! 

Поправляю платье, стараясь, чтобы подол был подлиннее и… снова раздается треск, отпадает бретель у платья, обнажая мою…, а нет, успеваю схватить край декольте. 

Король делает шаг ко мне, не знаю, поддержать то, что чуть не выпало, или ткань платья, или еще что…, но в итоге, он наступает мне на палец ноги.

- АААуу - выдаю я.

- А где ваши туфли? - следует недоумевающий вопрос и такой же взгляд. 

- У меня их не было? - пытаюсь выкрутиться.

- Ерунда! Я отлично помню, как вы во время танца наступили мне на пальцы каблуком. 

- А, так это вы сейчас мне так отомстили, а то я уже подумала, что вы помочь хотели - подкалываю.

- Я и хотел. Ой, к чему этот глупый разговор? - спрашивает он у меня и, накинув на мои плечи свой камзол, подхватывает на руки и куда-то несет.

Утопит? Или прикопает? 

- Имейте в виду, я вернусь призраком и буду являться вам по ночам, лишая сна и отдыха - сообщаю на всякий случай.

- Вы еще не уходили, чтобы возвращаться - сообщает мне этот Йети и пыхтит со мной по лестнице. 

Заходим куда-то, стук двери. Ооо, так это господские покои. Меня сажают в кресло, вернее, сбрасывают, как тюфяк. 

- Зачем мы тут? - спрашиваю настороженно.

- Вы не можете в таком виде ходить по дворцу, да еще во время приема, рискуя столкнуться с кем-то из гостей. Завтра пойдут слухи, что вы падшая женщина - на последних словах, губы короля кривятся, словно он лимонов наелся. 

- А вам какое дело до слухов?

- Вы - родственница моей племянницы, ваша дурная слава обязательно скажется и на ней. Ее и так до сих пор называют Черной принцессой, не стоит рисковать и раздувать только успокоившийся конфликт.