— Залезай назад, поспи. Нам до утра ехать.

— А вы? — и правда, как-то нехорошо получается.

— А у меня сроки доставки горят. Сломался в дороге. Открой, — протягивает мне термос. Откручиваю крышку, водитель делает пару осторожных глотков. — Теперь буду гнать до упора.

— Жаль, что я не умею водить грузовики. Дала бы отдохнуть, — снова зеваю.

— Поспи, — он машет рукой. — Мне не впервой. Будем подъезжать, я тебя подниму.

Отказываться больше не стала. Перелезла назад, удобно устроилась на подобии кровати. Здесь есть подушка и одеяло. Все насквозь пропахло сигаретным дымом, бензином и специфическим, но приятным запахом этой машины.

Мужчина, как обещал, поднял меня на рассвете. Красивое оранжевое солнце бликует на стекле, отражается в боковых зеркалах. Вид потрясающий.

Водитель с досадой кидает назад опустевший термос, включает радио, и мы слушаем утренние новости. Ведущий рассказывает о политике, происшествиях, курсах валют, встрече крупнейших бизнесменов мира. Про Дархана ни слова.

Почему же все так нервно сжимается внутри?

Наверное потому, что мне было бы легче услышать, что мой муж все еще в Нью-Йорке, и у меня есть фора не менее суток.

Опускаю стекло, вдыхаю свежий утренний воздух полной грудью.

Мы въезжаем в город. Мое беспокойство растет по экспоненте. Никак не могу расслабиться. Вроде же хорошо все. Мы приехали. Я скоро выйду из этого автомобиля и затеряюсь в крупном городе.

Какого же хрена у меня дрожат пальцы?!

Прячу их под бедра. Всего на секунду мне кажется, что взгляд водителя стал иным. Холодным. А может испуганным?

— Остановите, — прошу его. — Я здесь выйду.

— Да перестань. Мы почти приехали.

Нет. Мне не кажется. И голос его стал напряженным. Мужчина постоянно смотрит на экран мобильного и его точно интересует не время, потому что на руке часы, да и по радио сообщают регулярно.

Кусая губы, судорожно соображаю, что делать.

Решение только одно. На городских улицах он сбавил скорость. Я могу выпрыгнуть. Сгруппируюсь и аккуратно упаду на асфальт. Пара некритичных ссадин — все, что мне светит.

Осторожно поправляю на себе одежду. Рюкзак перевешиваю на обе лямки. Тяну руку к дверной ручке. Наша огромная машина неожиданно сворачивает так резко, что меня кидает на эту дверь, ударяюсь рукой, неудачно выворачивая запястье.

— Да твою же… — со стоном прижимаю руку к себе. Не сломала. Уже хорошо.

Мы останавливаемся у сетчатого забора, за которым видны разноцветные морские контейнеры, служащие своим владельцам складами. Перед Мерседесом какой-то тип в обезличенной черной форме оттаскивает в сторону ворота. Они неприятно дребезжат и царапают асфальт.

— Не надо, — прошу мужчину.

Ну не кому ведь нельзя доверять! Черт! Черт! Черт!

Как я не заметила?! А он мне еще так убедительно про семью рассказывал…

Семья!

До меня начинает доходить.

— Я прошу вас, отпустите меня. Что Исмаилов пообещал взамен? У него ваша жена, да? Она может быть уже мертва, — говорю страшные, но реальные для моего мира вещи.

Водитель дергается, но быстро берет себя в руки. Ведет машину вглубь. Паркуется с тихим шипением воздуха из-под тяжелого корпуса. На дверях щелкают замки, запирая нас внутри. Он достает мобильный, виновато глядя на меня через зеркало дальнего вида, набирает номер.

— Доброе утро. Ваш груз доставлен, — сообщает своему собеседнику.