Действительно вспоминая о них, опускаю глаза и… слова застревают у меня в горле.

- Что это!? - в грубом порыве сдвигаю вверх рукав платья и провожу большими пальцами по пожелтевшим синякам, источник которых нельзя спутать ни с чем другим. Наручники…

- Пустите! - Назима выдёргивает руку и сбегает от меня за стол.

Ставит чайник и медленно оседает на стул, прикрывая лицо ладонями.

Я молчу, но очень хочу проораться. А потом взять ствол и без всяких церемоний порешать ту сволочь, которую, к сожалению, пока только временно обездвижил. Не слышу, но знаю, что Назима сейчас плачет.

- Рассказывай, - сглатываю.

- Нет… - шепчет она и мотает головой. - Не хочу…

- Жесть какая-то… - на эмоциях всаживаю кулак в столешницу и поднимаюсь. Подхожу к девчонке и, разворачивая ее стул, присаживаюсь на корточки. Не знаю, что говорить… но мне важно понять, как глубоко ранена эта женщина. - Сколько раз?

- Так сильно - один, - отвечает едва слышно.

Дышу глубже.

- За что?

- Приревновал, - пожимает плечами и открывает лицо, втирая щеки тыльными сторонами ладоней. - Можно я не буду вам отвечать?

- Нельзя, - качаю головой. - Ты любила мужа?

- Чувства и тело женщины в браке принадлежат мужу, - невесело усмехается.

Меня сводит от формулировки.

- Измена была?

- Что? - отшатывается от меня Назима.

- Понял, - вскидываю ладони в примиряющем жесте. - Я просто уточнил.

Как поступить? Уйти не могу. Остаться - тоже.

- Вы насквозь мокрый, - констатирует она дрожащим голосом.

- Уже обсох почти, - киваю.

- Там в комнате ваши ваши лежат, - говорит Назима. - Только постирать не успела… Переоденьтесь.

- Да, это то что нужно, - чувствуя, как меня трясет, и что сейчас действительно лучше от неё отойти, поднимаюсь я и выхожу в гостиную.

Вещи нахожу быстро. Переодеваюсь. Несколько раз достаю телефон и тут же останавливаю себя, чтобы не дать своим людям отмашку уничтожить Адашева прямо сейчас и любой ценой.

Слышу, как Назима забегает в ванну и закрывается. В кране на полную мощность включается вода.

Что у этой женщины на уме? Срываюсь следом и начинаю стучать в дверь.

- Назима, открой!

Не отвечает.

- Открой, - рычу. - Или я ее сейчас вынесу дверь к чертям!

- У меня все хорошо! - доносится до меня сдавленный голос Назимы.

- Открывай! - требую. Бью по двери с такой силой, что слышу треск петель.

- Минуту! - просит девчонка.

Прислоняюсь спиной к стене и прикрываю глаза. Ну чего к ней пристал? Порыдать в ванной - это же святое. Она адекватная. Умница. Красавица. Немного социально потерянная, но вон из какой задницы сама выбралась. Все понимаю, но упорно жду, когда пройдёт это ее «минуту».

Распахивает двери, держа в руках полотенце.

- Со мной все хорошо. Извините, пожалуйста, - пытается улыбнуться.

- Все нормально, - хриплю, оттягивая ворот футболки.

Бессилие - самое отвратительное ощущение для мужчины.

- Я могу вас попросить? - тихо спрашивает Назима.

- Конечно…

- Оставьте меня одну, - говорит ещё тише.

Не найдя что ответить, просто киваю. Торможу свою внутреннюю истерику из неоправданных ожиданий, как могу. Подхватываю мокрые вещи, обуваюсь и выхожу из квартиры. Все, тормози, Тихомиров. Ты не потянешь. Не вывезешь. А серьезных отношений предложить не можешь. Просто. Делай. Что. Должен. Без вот этой эмоциональной фигни…