Возвращаемся в дом.
Полина ставит на печь кастрюлю с водой.
Прижимая костыль к себе локтем, смущённо убирает выбившуюся прядь за ухо.
- А можно я вас угощу? У меня буузы домашние есть. Сама делала.
- Можно! - тут же соглашаюсь я.
Если нуждающийся человек хочет хоть чем-нибудь отплатить за добро, надо ему обязательно это позволить! Чтобы он не чувствовал себя ничтожеством, к которому вечно нисходят с помощью.
- Присаживайтесь, Станислав... Олегович! - вспоминаю услышанное отчество.
Садится на табурет напротив.
- Не побрезгуете разделить с нами трапезу?
- Не побрезгую, Зоя... Васильевна. Ни разу не пробовал буузы.
- Это меня бабушка научила ещё в детстве. В говяжий фарш добавляются жирные сливки... - сбиваясь и волнуясь рассказывает Полина. - Их заранее замораживают кубиками. И потом кладут порционно в фарш. Получается очень сочно.
Тяну к себе чашку со свежими помидорами, огурцами и зелёным луком, которые стояли на столе как закуска.
Перемываю всё, режу салатик.
Пытливо поглядываю на Стаса.
Что, мать твою, за "фокус"?
Полина ставит на кастрюлю дуршлаг. Выкладывает туда буузы, закрывает крышкой.
Присаживается к нам за стол.
наша домашняя фея чистоты гремит чем-то в туалете.
Через некоторое время возвращается брат Полины.
Молча ставит ноутбук на стол.
Полина гладит его бережно пальцами.
- Всё? - уточняет ее брат.
- Иди, помоги товарищу, - кивает Стас на уличную фею чистоты.
А потом мы едим буузы.
Острые, сочные, горячие!
Облизывая с губ текущий пряный мясной сок смотрим друг другу в глаза.
- Мм... - одновременно стонем от удовольствия.
Это так неоднозначно, что улыбаясь, отводим взгляды в разные стороны, пытаясь снизить накал.
Подпалим ещё тут что-нибудь...
Поблагодарив и попрощавшись, выходим.
Уже на улице нас догоняет Вовчик.
- Станислав Олегович! Верните удостоверение. Пожалуйста.
- Держи... - протягивает ему. - Сделай так, чтобы я о тебе забыл.
Открывает мне дверь машины. Садится рядом.
Морщась, недовольно смотрит на часы.
Тяжёлый вдох.
- Скоро карета превратится в тыкву?
- Нда. Говори адрес свой.
- Меня в центр. Туда, где познакомились.
Подъезжает, паркуясь прямо на место Феррари. Теперь здесь стоянка для банковского начальства. И ничего нельзя сделать. И теперь мы сможем подгонять машины только поздно вечером, после того, как банк будет уже закрыт.
- Давай, в следующий раз... - тянет меня к себе за воротник куртки. - Как-нибудь очень скучно проведем день. - Сядем и будем смотреть друг на друга.
- А как же концепция активного отдыха? - шепчу ему в губы.
- Активно мы проведем ночь... - сглатывает, касаясь чуть плотнее моих губ своими. - Отыщешь наконец мой ствол.
- Мм... - встречаемся мягким поцелуем.
Его большой палец скользит по моим рёбрам, прямо под грудью.
Почему не сегодняшнюю? А какую именно ночь? - тут же просыпается мой безудержный осёл.
В кармане Стаса вибрирует телефон. Он отстраняется.
- Я наберу тебя.
- Не знаю, не знаю...
- Что опять?
- Боюсь фокусников, - ухмыляюсь недобро.
- Да тебе не угодишь.
- Грешна...
Выхожу из машины. Бросаю взгляд на номер. Обычный номер...
Ты кто?
Встроенное оружие непонятной этимологии может обернуться и против меня. Так уже было...
Мой бывший муж, за которого я вышла юной девочкой сразу после интерната, работал в УФСИН. И его оружие обернулось. Хлебнула я жескача по самое "нехочу"!
Дома, пока кормлю своих собак, вспоминаю номер машины Стаса. Ввожу в слитые ГИБДД базы. Оформлена вообще на другого человека. И цвет по базе другой. Москва.
Стучу задумчиво пальцами.
Не-не-не...
- Не влюбляться! Никаких сильных мира сего! Нет.