Он старается задвинуть меня себе за спину.

- Отпусти девушку, - продолжает греметь голос.

- Арес, дорогой, вах-вах-вах, - взвизгивает блондин. – Сколько лет…

- Ты меня не слышал? – собеседник не отступает.

Решаюсь поднять взгляд и замираю.

Пространство вокруг моментально сжимается. Время превращается в тягучую субстанцию.

Рядом с нами стоит очень высокий темноволосый мужчина.

Дорогой костюм не в силах скрыть бугрящиеся мускулы и атлетическое тело.

В полумраке невозможно рассмотреть лица. Лишь ярко горящие праведным гневом черные глаза.

Не могу не вдохнуть, не выдохнуть. Чем больше смотрю в эти омуты, тем меньше понимаю, что происходит.

- Она со мной, - врет блондин.

- Я так не думаю.

- Эта шлюшка моя, - нервы блондина сдают, и он пытается обойти того, кого назвал Аресом.

Арес, древнегреческий бог войны…

- Найти себе другую…

Договорить мой «кавалер» не успевает. Огромный кулак влетает ему в живот. Другой рукой «бог войны» перехватывает подлеца за шиворот пиджака, не давая сложится пополам.

Хватка на моем запястье ослабевает. Стряхиваю его руку.

- Спасибо, - шепчу, едва слышно.

А в ответ получаю тяжелый нечитаемый взгляд.

Делаю шаг назад.

- Сука, - хрипит блондин, хватая ртом воздух.

- Это ты зря, - качает головой Арес и еще раз впечатывает кулак в его живот.

В ответ раздаются стон и всхлипы.

- Я уже когда-то предупреждал тебя, Максим, - спокойно продолжает мой спаситель. – Ты либо слишком самоуверен, либо слишком глуп.

Блондин молчит, тяжело дыша. Он замирает в руках гиганта и не смеет пошевелиться.

- Замир, - бросает в темноту мой спаситель.

Тут же рядом с ним шевелится тень.

С трудом сдерживаю крик. Так неожиданно и тихо появляется помощник.

- Проследи, чтобы эта падаль вылетела отсюда, - Арес передает в руки своего человека поникшего блондина. – И разъясни, что ему здесь больше не рады.

Тень молча кивает и подталкивает блондина к темному, едва заметному провалу в стене.

Спаситель подходит ко мне. Очень близко.

Делаю судорожный вздох, терпкий мужской аромат окутывает меня. Волоски на теле приподнимаются от волнения. Что это со мной?

От него веет силой. Его поза, жесты выдают опасного хищника.

Тело бьет дрожь. Как же я хочу оказаться дома, в Пензе, забраться под душ, сжаться в комочек, обхватить себя за плечи и заплакать.

- Спасибо, - всхлипываю я.

Тишина.

- Спасибо, - повторяю громче.

Чувствую на себе тяжелый изучающий взгляд. Мурашки ползут следом за этим взглядом. С шеи они перебираются на ключицы, щекотят плечи, разбегаются по груди, заставляя соски сжаться в тугие горошины. Есть что-то очень знакомое в этом взгляде, словно он уже…

- Твои родные знают, чем ты занимаешься?

Звучит, как приговор.

- Что?

- Как ты оказалась на моем вечере? – он продолжает допрос.

- Я пришла с другом, - обхватываю себя за плечи.

- С кем?

- Послушайте, я благодарна вам, но…

- С кем? – обрывает он меня.

- Я не обязана вам отвечать, - начинаю злиться.

Меня задевает его холодная отчужденность, пренебрежительный тон.

Хочу пройти мимо. Но он делает лишь шаг и снова перекрывает мне путь.

- Дайте мне пройти, - голос звенит.

- Твое платье омерзительно, - говорит он спокойно. – Приличная женщина не может носить такое…

- Что вы имеете в виду?

- Ты сама виновата, - заявляет он, складывая руки на груди. – Ты выглядишь как продажная девка. Выставляешь себя на показ. Соблазняешь.

Каждое слово, каждая фраза как приговор.

Хуже всего то, что я сама так считала. Но ему я в этом никогда не признаюсь. Да кто он такой?

- Это не ваше дело, как мне одеваться и что показывать посторонним, - вздергиваю подбородок.