Все у них обязательно получится. А я? А я пойду.

Но не трахаться с первым встречным, как многие могут подумать, а домой.

Сниму эти дебильные тряпки, что отравляют мою душу, и придамся собственной эйфории. Музыкальной. Улечу далеко и надолго, пока не настанет утро.

Пробираюсь на выход сквозь толпу, ощущаю на коже жжение. Оно такое… До боли знакомое. Как будто сел комар и пьет мою кровь. Оборачиваюсь. Смотрю по сторонам, но никого подозрительного не замечаю.

Здесь столько народу, что смотреть, а точнее пялиться, может кто угодно.

Уже пробираюсь к гардеробной, накидываю тонкое кожаное пальтишко белого цвета. Засматриваюсь на себя в зеркало. Когда-то я пришла в клуб первый раз ради Тамерлана. Теперь я делаю это в отместку ему. Все чаще и чаще.

Не захотел любящую и верную жену? Получай прокуренную девку, такую же обиженную жизнью, как многие другие сошедшие с правильного пути. Именно так я себя наказываю, гроблю все светлое, что когда-то было во мне. Уничтожаю в пыль наивность.

Выхожу на улицу и чувствую, как в воздухе пахнет грозою.

Дождь я люблю. Решаю все-таки попытаться его застать и пройтись пешком.

Но разве могу я просто пройтись и не нарваться на неприятности.

Какие-то мужики на тачке начали высовываться из окна, свистеть, улюлюкать.

Даже предлагать бабло.

Но звук байка их отвлек.

Как, впрочем, и меня от желания расквасить их недоинтеллект остроумной фразой.

Сердце колотится как бешеное, когда смотрю на массивного мужика в шлеме.

Он поднимает очки, и меня прошибает двухсотваттным током от кончиков пальцев до кончиков волос.

Сглатываю вязкую слюну. Быть не может. Спустя два года. Вот так просто. Облизываю пересохшие губы и в спешке обдумываю, что ему сказать.

Пошел вон? Пошел в жопу? Сгори в аду?

Или… Возьми меня прямо здесь…

И словно не было этих долгих ночей, разговоров с самой собой. Убеждений, что я больше не больна этим черствым человеком. Что я больше не юная дура, увидевшая то, чего и в помине быть не могло.

Почему он здесь. Что ему нужно? И почему парни сразу прекратили любые попытки меня унизить. Смотались, словно сама смерть наградила землю своим присутствием.

А мы наедине. Пусть на людной улице. Пусть в центре мегаполиса. Пусть природа грохочет и предвещает ливень.

Мы все равно одни.

Он, я и моя больная одержимость.

Надо быть гордой, да?

Надо просто развернуться и уйти, махнув пальто как хвостом павлина. Но я продолжаю стоять и смотреть в его бездушные глаза.

Черные, как самая темная ночь. Холодные, как капля дождя, что ударила меня по руке.

Тамерлан. Моя боль. Мой секрет. Моя любовь.

Чего он хочет? Зачем мучает меня молчанием.

Теперь он вообще протягивает шлем. Второй.

Такой же черный, как и тот, что на нем.

Я же смотрю то на него, то в глаза-магниты и понимаю неизбежное… Как бы я не хотела быть гордой, все равно его надену.

Все равно сяду за его спину и прижмусь грудью к мощной спине.

Ему сорок.

Он друг отца.

Он бывший убийца.

Он опасен для любого.

Особо опасен для меня.

– Зачем? – все-таки выдыхаю вопрос и делаю шаг вперед, как притянутая хлыстом за шею.

Его очень легко представить в преисподней.

Он легко сварит тебя в кипятке из чувств и губительных эмоций.

– Я бы повторил, – говорит он басом, и меня прошибают ощущения прошлого.

Горячее тело, давление и бесконечная боль. Унижение после.

«Мазохистка», – шепчет внутренний голос, но я его отталкиваю. О том, что все это неправильно, можно подумать завтра. А сейчас снова представить эротическую вакханалию, которой он меня подверг.

Он ведь огромный, в тот момент казалось, он разорвет меня.