— Есть у меня наблюдения, конечно. Хотите, сдам все.

— Хочу. Но, может, что-то скажешь сразу?

— Объект «два-два-ноль» в отчете и на записи. Имеет пропуск на территорию, но никогда не заходит внутрь. Кому-то звонит, курит на крыльце, потом уходит…

— Не очень, — нахмурился я.

— Приезжает на такой машине, что второй такой я во всей Москве не нашел.

— Тем более. Кто будет светить редкую тачку?

— Тот, кому вообще на всех плевать. И вы учили, что это один из способов спрятаться.

Либо отвести взгляд.

— Ладно, — кивнул я. — Проверю. Что еще?

— Есть пара машин. Паркуются, уходят, приходят, снова уходят… может, периметр проверяют…

— Это интереснее.

Гена выдал мне номера объектов и напряженно вздохнул:

— Хотите, я могу вам отчитываться.

— Хочу. Ты-то не под слежкой?

— Нет, проверился у Марка в отделе.

Это отделение у нас занималось техническими вопросами слежки. Эти умельцы любые жучки повесят и вытащат как нечего делать.

— Молодец. Номер мой есть?

— Есть.

— Свой кинь. Личный.

— Естественно, — хмыкнул Гена. — Буду присматриваться тщательнее.

— Спасибо. Я прикрою.

— Доброй ночи, Тахир Муратович, — кивнул тот.

— И тебе.

Мы пожали руки, и я вышел из машины.

Неожиданно вышло. Зачем Демьяну за мной следить? Хотя на его месте я бы тоже устроил слежку. Новоиспеченный заместитель с личными проблемами — та еще заноза в заднице. Но мне все это не нравилось. Я не рвался в его замы.

Неожиданный звонок мобильного не понравился тем более. Звонили с неизвестного номера, но такой код мне был хорошо знаком и, как правило, не сулил благих вестей. Да и в полночь могли звонить мало откуда…

— Сбруев, — хмуро возвестил я в трубку.

— Серый Артур Довлатович, — удивила трубка сухим надтреснутым голосом.

Вот уж кого не ожидал лично по мою душу.

Артур Довлатович Серый — один из высших ведьмаков, пылившихся в нижних ярусах ведомства. И как ему отказать в разговоре?

Это ведь то, о чем предупреждал Демьян. Но последний мне не очень близок, да и в дружеских мотивах я теперь ой как сомневался.

— Тахир? — устал он ждать, пока я решу, что говорить. — Не надо…

— Что?

— Врать мне.

— Ладно, — усмехнулся я и полез за сигаретой.

— Я восхищен вами.

— И как это отметится в моем личном деле?

— Я просил только не врать мне, да? Давай попрошу еще и не борзеть.

— Не могу обещать, — затянулся я.

Он усмехнулся в трубке.

— Приезжай. Есть разговор.

— Не могу сейчас.

— Ну тогда как сможешь.

— Хорошо.

— Доброй ночи.

— Взаимно.

Когда в трубке послышались гудки, я осторожно отбил звонок. Вот что это было? Мобильный не нагрелся, значит, ничего мне в него не завернули типа проклятья или, на худой конец, поноса. Нет, Довлатыч, конечно, так не опускается, но зачем ему со мной говорить?

Докурив, я поморщился от мысли, что надо бросать курить. Ладно, раньше я отбивал себе нюх, чтобы было легче с Мариной. Но сейчас этот табачный флер тащить ей в постель ни к чему. Да и… что? Надо за шмотками домой смотаться? Пожалуй… Марина порвала на мне рубашку. Сейчас? Бросать не хочу… Да и вообще, бесило, что ее тут держат. Меня уже тошнило от этих стен. Не представлял, каково Марине.

Решив все же отнести свой деятельный зад в кровать, я вернулся в нашу комнату… и понял, что красться не имеет смысла. Марина сидела на широком подоконнике и держала в пальцах чашку с чаем… и булочкой.

— Тебе так нравятся булочки? — направился к ней, настороженно вглядываясь в ее силуэт на фоне окна.

— Я тут поняла, что мне мало что есть вспомнить из детства хорошего, — вздохнула она, расслаблено откидываясь спиной на откос. — Булочки были такими же. И чай с сахаром.