– Простите, но какое ваше дело?! – возмущаюсь я. – Вы же врач, и...

– И я прекрасно понимаю, что ваше психологическое состояние оставляет желать лучшего.

– Это к делу не относится, – бубню неуверенно.

– Еще как относится, – возражает Роберт Эдуардович. – Ваше бесплодие, конечно, можно объяснить с физиологической точки зрения, но то, что назначенное лечение не помогло, довольно странно... Ваш организм как будто не хочет выздоравливать. Это простая психосоматика. Вы как будто не хотите рожать детей – и ваше тело говорит: окей, тогда будем болеть дальше...

Его слова шокируют меня. Несколько секунд я не могу произнести ни слова, а потом, понимая, что вот-вот выдам себя, наконец выдавливаю:

– У нас с мужем счастливый брак.

– Ну да, – мужчина снова усмехается. – Именно поэтому воскресным вечером вы сидели на полу на лестничной клетке шестью этажами выше вашего и рыдали так, что я услышал вас из своей квартиры...

7. 7 глава

– Вы... вы просто хам! Моя личная жизнь вас совершенно не касается! – вспыхиваю я, а затем быстро вскакиваю с места, хватаю свою сумку и прямо так, не прощаясь, выскакиваю из кабинета.

Слава, который ждал меня в коридоре, сразу поднимается с места:

– Что-то случилось?!

– Нет! – шепчу я лихорадочно и хватаю его за руку, чтобы поскорее оттащить от кабинета: вдруг Роберт Эдуардович побежит за мной?! – Просто... мне не понравился этот доктор! Пожалуйста, давай уйдем отсюда!

– Конечно, как скажешь, детка... – мой муж явно растерян, но видит, что я в бешенстве, а потому не спорит, а вот меня просто передергивает в очередной раз от его обращения. Теперь всегда, когда он называет меня деткой, я вспоминаю, как он называл так же ту девицу... Лизу, кажется?!

Это просто ужасно!

Но сейчас не до этого, конечно.

Мы прощаемся с администратором, выходим из клиники и садимся в автомобиль, и там я наконец говорю:

– Нам нужно найти другого доктора.

– Но в чем дело?! – морщится Слава. – Что тебя не устроило?! Роберт Эдуардович – специалист, которому нет равных...

– Да, конечно, но он... не для меня...

– Он что, приставал к тебе?! – вспыхивает мой муж, и я спешу его успокоить:

– Нет, конечно, нет...

– Тогда что?!

– Он сказал, что я безнадежна! – выпаливаю я неожиданно для себя самой, вдруг понимая, что это сразу убедит моего мужа.

Так и происходит:

– Что значит – безнадежна?! – возмущается он.

– Ну... он сказал, что я никогда не смогу родить, и никакое лечение не поможет, – когда линия лжи уже выбрана, врать становится проще.

– Чушь!

– Вот и я думаю, что чушь, – послушно киваю.

– Тогда ты права, нам не нужен зазнавшийся врач, который так офигел от своего статуса, что отказывается лечить! Мы найдем другого!

Я с облегчением выдыхаю: прокатило.

Вот только мысли о Роберте Эдуардовиче меня не покидают ни в автомобиле, пока мы едем домой из центрального Сочи в Дагомыс, ни спустя пару часов, когда я отправляюсь на прогулку по черноморской набережной, ни спустя еще двенадцать часов, когда иду в душ перед сном.

Его внимательные серо-зеленые глаза.

Бархатистый голос.

Сильные руки.

И слова о том, что истинная причина моего бесплодия – в моей голове.

Я вдруг понимаю, что он просто чертовски прав. Я ведь сама психолог по образованию: я прекрасно знаю, как работает психосоматика, и почему организм отвечает болезнями на боль, обиду и несчастье... Я несчастлива в своем браке – и мое тело не хочет, чтобы я это несчастье множила.

Удивительно, но я только сейчас это осознаю. Только сейчас понимаю, что все годы рядом со Славой жила не своей жизнью. Притворялась счастливой, улыбалась, мечтала о совместном будущем – а на самом деле просто была игрушкой, марионеткой в руках умелого манипулятора.