- Вот, - Саня вздрогнула и обернулась. Перед ней стояла кружка, белая, с синим логотипом, рекламная. На столе стояла тарелка с печеньем, а сам стол был чисто вытерт.  А хозяин квартиры устроился напротив нее, с другой, но похожей кружкой.

Смотреть в окно уже хватит, разглядывать кухню – все еще неловко. И Саня, собравшись с духом, посмотрела на мужчину напротив.

Здесь, в городе, он выглядел старше. Ему явно хорошо за тридцать, или даже, может быть, под сорок.  В углах губ залегли неуступчивые складки, под глазами тени, серая рубашка и джинсы, часы на запястье. Взрослый уставший мужик. Совсем не похожий на веселого беззаботного Сашу, с которым она…

- Любишь курабье? – Саша кивнул на тарелку.

- Нет, спасибо, я вообще мучное не очень.

- Может, ты и чай черный не очень?

- Да,  я больше травяной люблю.

- Ну извини!

- Ничего. Спасибо, мне пора, - резко, решившись, встала. И так же резко вышла – благо, пространство кухни это позволило, да и сидела она у входа. Но Саша нагнал ее в прихожей. Его рука потянула на себя куртку, которую Саня снимала с крючка.

- Зачем ты приехала?

Очень удобно, что она стоит спиной.  Саня несколько раз моргнула. В конце концов, тушь водостойкая  и не должна потечь. Ей бы главное с голосом совладать. И что-то соврать убедительно и быстро – про конференцию, про Ромку. Про то, что заблудилась, про… да про что же?!

- Соскучилась…

- Правда? – он отпустил куртку и как-то вдруг оказался рядом, так, что его выдох почти ощутимым прикосновением прошелся по шее.

- Нет, неправда! – это мука какая-то! И она резко оборачивается. Все к черту, надо просто в глаза посмотреть! Чтобы сам послал к черту. Чтобы ампутировать это раз и навсегда.

- Правда… - потрясенно выдыхает Саша. И в следующую секунду ей можно уже не переживать, что он заметит ее слезы – Саша крепко прижимает ее голову  к своему плечу.  И другой рукой прижимает ее к  себе всю. – Я тоже... ужасно просто… соскучился.

Черт, Саша, ну кто из нас самый взрослый и умный?! Саня хотела поднять голову, но он ей не дал – прижимал крепко. Зато ей было отлично слышно, как колотится его сердце. Бух-бух, бух-бух, бух-бух. Спрашивать пришлось туда же, в район сердца.

- А почему… тогда… ты не попросил у меня номер телефона?

- А сам не знаю, почему, - шумно выдохнул Саша. – Вот сколько себя спрашивал – не поверишь, не мог объяснить. Хотел ведь. И… черт его знает… А потом у Генки спрашивал – а он… не дал.

Вот тут Саня все же смогла преодолеть давление его рук и поднять голову:

- Спрашивал? И ты тоже?!

- И ты? – у него совершенно ошалевшая улыбка. И куда делись неуступчивые складки в уголках губ. И куда исчезли тени под глазами?

- Что он тебе сказал?!

- Что… что ты слишком хороша для такого потрёпанного жизнью типа как я.

- Болван!

- Зато я хорошо делаю куни.

- Я не про тебя! – Саня одновременно смеется и заливается горячим румянцем.

- А тебе он что сказал про меня?

- Неважно, -  бормочет Саня.

- Ну а раз неважно… - куртка остается висеть на вешалке, чай – стыть в чашках,  а курабье бакинское остается нетронутым до поры на тарелке. Пока хозяин квартиры и его гостья жадно целуются в прихожей.

***

Если бы он знал, что она приедет, он бы устроил накануне генеральную уборку. Если бы он знал… Если бы он мог предположить…

Но к беспочвенным фантазиям Александр Оболенский никогда не был склонен. Наверное, именно поэтому его тогда так шибануло – в «Лосиной гриве». Пятнадцать лет ухнувшего в унитаз полгода назад брака не подготовили его к… такому.

К обнаженной девушке в горячей купели на заднем дворе гостиничного корпуса.  Как он тогда не споткнулся, не упал, как говорить смог – непонятно. Потому что когда ты сбегаешь из города к хорошему другу – сбегаешь в попытке сбежать от себя, от своей, покатившейся под откос жизни, от своих сомнений, от пустоты – то  последнее, что ты рассчитываешь увидеть – вот это.