— Какого парня ты видишь возле себя в качестве постоянного спутника жизни? — Не выпускаю руку, все еще поглаживая пальцами ее запястье, ловлю ее задумчивый взгляд.

— Себя на вакантное место пытаешься порекомендовать? — Ирония не сердит, больше забавляет. — Точно не такого, как ты.

— Почему?

— Потому что ты плохиш, — улыбается, наклоняется ко мне. Ее лицо рядом, ее дыхание остается на моих губах, а напряжение, которое никогда не исчезает между нами, вновь набирает обороты.

— Плохих мальчиков любят сильнее.

— Вот именно, а мы договаривались, что между нами никаких чувств, кроме голого секса.  

— У меня совсем нет шансов? — пытаюсь улыбнуться, Дева качает головой.

— Если ты помоешь за собой посуду, я еще подумаю.

Смеюсь, беру чашку с отваром. Трава оказывает на вкус не совсем противная. Посуду мою за собой, протираю столешницу. Воровато наблюдаю за девушкой, которая лежит на диване с планшетом и на меня совсем не обращает внимания. Ловлю себя на мысли, что мои футболки на ней смотрятся намного симпатичней, чем на мне. Сама девушка гармонично вписывается в мою квартиру, в которой нет «души», по словам мамы. Мама... Ей нужно позвонить и напомнить о себе.

Возвращаюсь к себе в спальню, прихватив мобильный телефон. Дверь не закрываю, всего лишь прикрываю. Надеюсь, Дева поймет, что я вновь жду ее в своей постели.  Осторожно укладываюсь на кровать, звоню матери. Обычно она отвечает после второго гудка, в этот раз мне приходится ей перезвонить, когда с первого раза не дожидаюсь ответа. Тревога холодными клещами сжимает сердце, забываю о своем самочувствии. Мама для каждого ребенка святое, я не исключение. Когда паника готова накрыть меня с головой, слышу щелчок и сбитое дыхание.

— Алло. Привет, мой мальчик.

— Где ты была? Почему не отвечаешь с первого раза? — не получается говорить спокойно, голос срывается на крик. В трубке раздается смех, меня немного отпускает. Если мама смеется, значит, зря волнуюсь.

— Ты вылитый отец, буквально полчаса назад он точно так же, как и ты, орал на меня, когда сразу не ответила. У меня телефон стоит на беззвучном режиме.

— Почему?

— Я работаю, мой мальчик. Не только ты с отцом зарабатываешь деньги.

— Ты можешь себе позволить ничем не заниматься.

— И умереть от скуки. Вот если бы у меня были внуки...

— Мам, не начинай, — прикрываю глаза, надеясь, что пластинка мамы «тебе пора жениться и завести детей» не заиграет.

— В твоем возрасте твой отец был женат и имел детей.

— Но не от тебя.

— Я тогда еще не родилась, — опять смеётся. Её смех бальзам для моего сердца. Счастлива она рядом с таким сдержанным человеком, как мой отец. Странно это, конечно.

— Возможно, моя суженная тоже еще не родилась, — думаю о девушке, которая сейчас лежит на диване в гостиной. И чем дольше о ней размышляю, тем сильнее крепнет моя уверенность в том, что такую боевую я больше не найду. Какое-то лирическое у меня сегодня настроение. Еще минута, и  задумаюсь о свадьбе, детях...

— Твой отец сказал, что у тебя живет девушка. Это серьезно или так?

Серьезно или так? Хотелось бы мне самому понять.

— Без комментариев.

— Саит, ты, как всегда! Не буду настаивать. Отец возвращается завтра домой, не хочешь с ним прилететь?

— Нет. — К завтрашнему дню мои синяки и раны не исчезнут, пугать ими мать ни к чему, а отец сразу задаст неудобные вопросы, на которые отвечать не захочу. Главное, чтобы он не надумал перед отъездом ко мне зайти.

— Ладно, целую тебя крепко, приезжай по возможности. Я очень соскучилась.

— Я приеду, мам. Обещаю.

— Точно?