– А что? – перевожу на друга вопросительный взор.

– Твою идиотскую улыбку, Пол. Вот что, – отвечает Логан и уматывает в душ, а я-таки поворачиваюсь к зеркалу, чтобы посмотреть на своё отражение.

И правда. Улыбаюсь, блять. Как самый настоящий придурок, и даже не заметил этого. Ничего себе! Херово. Очень херово.

Быстро стираю с губ улыбку, возвращая лицу невозмутимый вид, и неожиданно для самого себя решаю, что во встречах с Кортни всё-таки нужно сделать перерыв.

– Ты сейчас палец себе отрубишь.

Стоит Марисе произнести предупреждение, как мой палец пронзает резкая боль.

– Чёрт! – шиплю, отпуская нож, и бегу за салфетками. – Вот зачем накаркала?

– Так это ещё и я виновата?

– Естественно, – в шутку отвечаю я, и Мариса фыркает.

– Ну да, конечно. Просто нужно было следить за ножом, а не гипнотизировать свой телефон.

– Я не гипнотизировала.

– Да что ты говоришь? Я своими глазами видела, как ты больше пяти минут беспрерывно пялилась на него. Вот и результат: почти без пальца осталась.

– Не преувеличивай. Это всего лишь порез.

– На этот раз просто порез, а в следующий всё может быть куда хуже. Что с тобой происходит в последнее время? От трубки своей ни на шаг не отходишь. Ты что, ждёшь важный звонок по работе или всё дело в каком-то мужчине, о котором я не знаю? – предполагает Мариса и игриво улыбается.

– Всё дело в работе, – быстро заверяю я и, между прочим, не вру.

Только работа эта никак не связана со съёмками. Я как дура жду нового звонка от Пола, хотя обещала себе, что не буду заниматься такими глупостями. Но, как всегда, сказать куда легче, чем выполнить.

Что бы я ни делала, чем бы ни занималась в течение дня, я постоянно думаю о Дэвенпорте. Чувствую на себе его запах, который, кажется, ни один гель для душа неспособен смыть с моей кожи. Осязаю его в боли в мышцах, вызванной нашими изнурительными секс-заходами, к которым мне потребовалось время привыкнуть. Прокручиваю в памяти наши с ним жаркие встречи. И вижу перед собой его лицо. Даже, когда провожу время с сыном… Особенно, когда провожу время с сыном.

Со дня рождения Джей-Джея я приучила себя думать, будто он сын Пола. Знаю, это глупо. Но внушать себе тот факт, что у моего сына есть потрясающий отец, пусть он и не рядом, было в разы легче, чем жить со знанием, что отец Джереми – левый незнакомец, имя и лицо которого мне неизвестны.

Я ведь даже не в курсе, позаимствовал ли Джей-Джей от отца хоть какие-нибудь черты лица. Лично я и Мариса видим в Джереми исключительно мою маленькую копию в мальчишеском варианте. Те же тёмные глазки, тот же оттенок кожи и волос, тот же носик и губы. А если посмотреть на мои детские фотографии, то вообще невозможно отличить меня от Джереми. И это удивительно. Насколько я слышала, зачастую дети больше похожи на своих отцов. Но это не наш случай. Видимо, гены Суарес ух какие сильные. И я безумно рада этому. Меньшее, чего мне хотелось, – видеть в своём сыне безразличного мне незнакомца. Будь Джей-Джей рыжим с веснушками на лице или блондином с молочной кожей, вряд ли я смогла бы воображать, что он сын Пола. А так я воображаю без проблем. Правда, в последние несколько недель это не помогает мне ощутить себя чуточку счастливее, а наоборот, с головой погружает в мысли о Дэвенпорте.

А мне нельзя о нём думать вне наших интимных встреч. Нельзя! И ждать как верная собака его звонка – тоже, но именно этим я и занимаюсь вот уже больше недели. Ровно столько Пол не звонил мне и, ясное дело, не соизволил прислать хотя бы одно сообщение с причиной, почему он не может со мной встретиться.