– Да пошёл ты! Предупреждальщик хренов!

Я аккуратно двинулся к подсвеченной красным фигуре, вполне сносно ориентируясь среди серых веток и стволов. Оказалось, перемещаться таким макаром в вечерних сумерках можно было практически так же безопасно, как днём. Жаль только, что действие включенной даром серой подсветки длится всего три с половиной минуты, а дальше, пережидая часовой откат, мне вновь придётся стать слепым кротом в мрачной чаще.

Наученный горьким опытом, подстреленный незнакомец больше не делал попыток сбежать. Я видел, как, смешно изогнувшись, он колдовал над раненой задницей.

– Эх, Рихтовщик, пристрелить бы тебя следовало за такие фокусы, – проворчал в мою сторону раненый, когда расстояние между нами сократилось до трёх метров и ему стал отчётливо слышан треск раздвигаемых мною ёлок.

– Раньше надо было стрелять, – откликнулся я. – Когда в отключке лежал.

– Тоже верно…

– Мы знакомы?

– Да уж, знакомы.

Я наконец продавил последний метр колючих зарослей и протиснулся к распрямившемуся мне навстречу здоровяку в камуфляже.

В свете показавшейся на небе луны, я разглядел его лицо. Это оказался Блоха – помощник Скальпеля, моё предыдущее кратковременное знакомство с которым назвать приятным нельзя было даже с охренительной натяжкой.

– Ну чё как баран вылупился? – проворчал Блоха. – Иди помоги. Самому дырку заштопать не выходит.

– Может, лучше пластырем? У меня есть…

– А может, ты на хрен заткнёшься и просто сделаешь то, о чём тебя попросили?!

– Так вообще-то не просят, – заворчал я, возвращая стрелу в колчан, отправляя в ячейку инвентаря лук и убирая в карман разгрузки оставшуюся в руке тетиву.

– Уж извини, не могу на колени перед тобой бухнуться – жопа сильно болит. Часом не в курсе, с чего бы?

– Млять! Задрал. Давай уже сюда. – Я забрал у раненого иголку с вдетой уже ниткой.

– И нехрен рожу кривить! Целить в жопу насобачился – вот теперь потрудись залатать своё художество, – продолжал пыхтеть Блоха, пока я штопал его рану на заднице. – А то ишь снайпер грёбаный! Да ведь как ещё распахал-то!..

Вертикальный разрез от вошедшей сверху стрелы, и впрямь, оказался неожиданно широким, сантиметров пять, не меньше. Кровь оттуда вытекала практически ручьём. Пока шил, обе ладони до кистей извозюкал. А у Блохи вся правая нога была залита кровью. Хорошо ещё, опытный боец успел вовремя приспустить штаны, и хоть они тоже оказались изрядно обкапаны, но хотя бы не промокли от крови насквозь.

Блоха оказался прав – надёжно залепить такое безобразие пластырем, без наложенных швов, у меня вряд ли бы получилось.

– А стрелу куда дел? – спросил я, закончив операцию и оттирая кровь с ладоней выданными запасливым Блохой спиртовыми салфетками.

– Сломал и выкинул на хрен, – пропыхтел раненый, тоже обтирая салфетками ногу.

– На хрена было выбрасывать-то? – проворчал я.

– Ну да, надо было тебе её с поклоном вернуть, чтобы вторую булку мне продырявил!

– Сам виноват. Просил же по-хорошему остановиться…

– Да пошёл ты!

– Сам иди!

Наш спор прервало приглушённое гудение завибрировавшей на поясе у Блохи рации. Подхватив аппарат, Блоха сделал мне знак заткнуться и надавил на кнопку приёма.

– Блоха, чё так долго на связь не выходишь?.. – донёсся из динамика ленивый голос Скальпеля, услыхав который я прямо представил, как этот отморозок сидит в своём роскошном кресле, закинув ноги на стол, и затягивается сигарой.

– Ну как там у тебя всё прошло? Вколол придурку сыворотку? Как он там, не шибко куролесил, когда в себя…