К счастью, у Арса никогда не было страшных картинок. Так, мелкие недоразумения, из которых он пытался инсценировать «проблему всей его жизни». Наверное, поэтому Арс до сих пор оставался моим лучшим другом. Как бы это странно ни звучало, но в него было не страшно погружаться. В его сознании не предвиделось больничных палат и кладбищ с крестами, сожженных дотла домов и бесконечных лесных лабиринтов. Он слыл позитивным человеком с легким характером. Может быть, именно это повлияло на то, что Арс сразу же мне поверил.

– Ничего себе! Как ты узнала? Я же реально об этом думал! – вскрикнул от восторга Арс, когда мы сидели на пороге моего дома, и я, провалившись в его голову, после все ему рассказала. – Ну? Стоит мне все-таки сбросить вес?

Предупреждала же, что проблемы Арса в основном надуманные. Этот дурачок искренне переживал из-за лишней парочки килограммов своего поджарого спортивного тела. Видно думал, что ему не удастся пройти хореографический отбор. Арс видел себя утонченным и красивым среди таких же ребят, танцующих брейк-данс. И, наверное, совсем не нужно говорить о том, что его любимыми фильмами были «Шаг вперед», «Шаг вперед 2: Улицы» и, по-моему, «Грязные танцы».

Арс посеял во мне мысль, что я теперь должна стать героем своего города и начать помогать людям. Мы сидели на все том же пороге и ржали, перебирая всякие разные прозвища, подходящие моей способности. «Крис Ксавьер», «Крисопорт», «ТелекиВас», «Женщина-дорожка», «Калуга-транзит» – вот вам несколько безумных имен, придуманных Арсом, обладающим больной фантазией и безграничным воображением. К слову, название происходящему мы так и не дали.

Но от этого оно не перестало происходить со мной. И как бы я ни избегала этой встречи, она все же случилась. Да и немудрено подобного избежать, если живешь с родителями и видишься с ними по многу раз на дню. Вы правильно уловили суть: больше всего на свете я боялась проникнуть в сознание моих родителей. Потому что там главной проблемой была я! И если папа еще хоть как-то умел переключаться на нечто условное и житейское, то мама – нет.

В реальности она много ругалась, кричала и срывалась. Я не понимала ее истерик. Ну и что, что я съела лишний шоколадный кексик на празднике? Вроде как от этого мир не рухнул, не превратился в пепел. Или простуда. «С кем не бывает?» – безразлично бы подумала я. Но только не мама. Когда я впервые очутилась в ее голове, то увидела калейдоскоп картинок. Эта атмосфера сначала показалась мне даже уютной и милой. Моя мама сидела на полу и просматривала слайды фотографий. Как пленка у старого фотоаппарата – по кадрам. На каждом снимке была я, двух лет отроду, трех, четырех, пяти. Спустя еще пятерку таких фотографий я поняла, что мама зациклилась. Она просматривала совсем не мое прошлое, а череду моих болезней. Мама помнила каждую. Ту, где я лежала с температурой под сорок и меня била лихорадка; когда я сильно закашлялась и начала синеть, не имея возможности вдохнуть; момент, в который мое тело покрылось назойливой красной сыпью от съеденного мандарина. И таких картинок было много. Мама продолжала смотреть. Во всех моих болезнях она винила только себя. В своем сознании мама не ругалась и не кричала, наоборот, сидела молча в слезах, медленно сползающих по ее щекам. И от этого мне становилось еще больнее. Оттого, как она себя грызла, съедала заживо, не видя другого выхода.

– Мам, ты не виновата, – я утирала слезы и всхлипывала снова.

На снимках тут же появлялись другие картинки. Вот меня, трехлетнюю, держат четверо врачей, медсестра пытается взять кровь из вены. Я реву и кричу что есть силы: «Позалуста, мама-а-а!» А мама стоит у стены и прячет свой взгляд.