Четыре невзрачные комнаты, скучная обстановка. Я не испытывала голода, хотя у мамы вкусно пахло тушёным мясом.

 Моя маленькая комнатка с балконом. Кровать заправлена без единой морщинки. Нигде нет пыли. И мне почему-то тошно от этого.

С его появлением жизнь изменилась. Хотелось творческого беспорядка, свободы, когда-то упущенной. Я вспоминала, как однажды взрослый парень предложил мне, шестнадцатилетней девчонке, уехать в крупный город, поступить в училище и жить с ним. И в тот момент хорошая девочка Андрюшка была готова на отчаянный шаг, но всё пошло крахом, потому что в голове сидел голос строгой матери, которая кричала «Позор, а не девочка!». И мне становилось стыдно.

И сейчас мне двадцать семь лет, а я боюсь, что мама скажет это. Она почти каждый вечер находит причину унизить меня, назвать грязнулей и дрянью. Отец подавляет её, она пытается подавить меня. Давно бы уже сделала это, если бы в свои шестнадцать я не услышала от молодого мужчины, как я прекрасна. И вот опять появился он, молодой мужчина, давший мне энергетический толчок. Да, я грязная дрянь, переспавшая с первым встречным, так что мне терять?! Я никогда не смогу угодить матери, никогда не вырасту в её глазах. Стоит ли стараться? Этот вопрос меня мучает уже девять лет, с тех самых пор, как я увидела жизнь однокурсниц.

Именно мать меня держала столько лет в строгом ошейнике. Хотя отец с замашками садиста мог бы это делать. Но он не такой… Он грубый физически, немного глуп, можно было бы адаптироваться. А вот мать... Сколько я видела семей, никогда старая дева не оставалась с грубым отцом, а с матерями остаются и до самой смерти. Мама – часть меня. Её выдрать с корнем сможет только настоящий мужчина.

— Митя приедет. Тридцать ему уже, родители женить хотят. Хорошая партия для тебя. Приличная семья, — мама вошла следом за мной в комнату.

Я кинула домашнее платье на кровать. Раздражало это сватовство.

— Андрей! Почему ты кидаешь платье на кровать?! — взорвалась мама.

Паша, наш сосед, очень много матов употребляет, и я бы сейчас хотела закричать на чёрной матерщине, почему мама запрещает моё платье на мою кровать мне класть? В моей комнате, в квартире, где я оплачиваю часть коммунальных услуг, а последние несколько месяцев все полностью.

— Хорошо, — ответила я и взяла платье в руки.

— Ну почему ты такая несчастная?!  Мы всё для тебя сделали! — она начинала выходить из себя.

Шея пошла красными пятнами. Эти приготовления к встрече гостей папа, видимо, контролировал, и она была испита до капли.  

Злилась, и её изведённое диетами лицо покрывалось складками. Именно складками, а не морщинами.

 — Мне улыбнуться? — безэмоционально вполголоса поинтересовалась я.

— Андрюша, да что с тобой? Тридцати нет, ты жизнью разучилась наслаждаться. Нет! Ты недостойна Мити! Тебя ещё воспитывать и воспитывать!

К этому всё и шло. Так, ради знакомства решили гостей пригласить. Никто меня отпускать не был  намерен.

— Если честно, никогда не умела радоваться, только работе.

— Что? — возмутилась мать.

Бывают такие женщины, которые бьют своего ребёнка и запрещают ему плакать. Мама всеми путями пыталась поступать со мной, как поступали с ней родители всю жизнь, а впоследствии муж. Но я оказалась крепким орешком, научилась так отгораживаться от неё, что спокойно выдерживала любую атаку.

— Не позорь меня при гостях. И что у тебя с лицом?

— Аллергия на пыль, пока в кабинете не вымыла всё, — соврала я, вспоминая, как Влад Игоревич нагло обтирался об моё лицо щетиной.

— Дрянь грязная, как можно работать в пыльном помещении! —  кинула она мне и ушла, хлопнув дверью.