Ее вопрос выбил весь скопившийся в груди воздух. Я резко начинаю кашлять, но не могу совладать с эмоциями. Каждый раз, когда разговор заходит к детям, я рассыпаюсь на части.

- Нет, - хриплю в ответ, пока все за столом постепенно начинают возвращать нам внимание. - У нас не будет пополнения.

- Но как же? Да?.. А мне показалось... - она манерно закатывает глаза, а мне хочется бросится и повыдерать все ее белесые патлы, что струятся локонами по худым оголенным плечам. - А вы хотите деток, Брук?

Я буквально выжигаю эту стерву глазами. Та то и дело бросает взгляд на моего мужа, а затем на меня, словно что-то знает. И это меня дико пугает.

- Так хотите?

- Хочу.

- Вам надо родить. Такому мужчине, как ваш муж, - она стреляет в Брайана своими зрачками цвета моря, а после кокетливо ведёт плечом, пока ее спутник выкуривает очередную сигару на заднем дворе. - У вас получились бы красивые дети.

- Спасибо, Линда, мы подумаем над этим, - Брайан пытается перевести тему из опасного русла в более надёжное, но меня уже закоротило. Одна фраза. Одно короткое слово. И внутри меня вспыхивает что-то бесконтрольное.

- Вот мы тоже думаем о детях. Только сначала я планирую украсить свой пальчик, - она кокетливо ведёт безымянным пальцем левой руки из стороны в сторону, - огромным доказательством нашей любви. - Хохочет. А меня разворачивает изнутри. - Но вы в браке уже сколько? Три года? Пора бы. Я бы ещё поняла, что вы строите карьеру или что-то в этом роде. Но вы, Брук, домохозяйка. Вам можно и нужно рожать.

- А может дело не во мне? - мой голос хрипит, но при этом сочится такой ядовитой злобой, что все за столом моментально притихли. - Может это Брайан не хочет детей?

- Брук... - нахождение мужа рядом в обычный день никогда не позволило бы мне сказать про него хоть слово. Но сейчас, когда вскрыли мою самую больную и кровоточащую мозоль, я больше не могу себя контролировать.

- Брайан? Не хочет? - девчонка, имя которой я даже не старалась запомнить, посмотрела на меня, как на ничтожество. Так же, как смотрит на меня мой муж. - Да что вы? Почему-то недавно от него мы слышали совсем другую версию событий.

- И какую же?

- Что вы не хотите обременять свою жизнь дополнительной ответственностью.

Это выше моих сил. Чувствую, как мои глаза начинает печь изнутри, потому что слезы обиды грозятся вылиться наружу и утопить здесь все к чертям собачьим. Резко отодвигаю стул и поднимаюсь из-за стола.

- Куда ты собралась? - шипит Брайан. - Живо сядь на место!

- Прошу меня извинить. Мне нездоровится, - разворачиваюсь и встречаюсь с серыми глазами, полными ярости и обещания запоминающегося вечера. - Приятного ужина.

Десять пар глаз смотрят на меня, а мне тошно находиться среди них. Внутри зреет такая эмоциональная буря, что я боюсь просто с ней не справиться.

- Брук, - стоит мне развернуться, как заносчивая девица снова окликает меня, заставляя снова посмотреть ей в лицо. - Слышала, что ваш отец совсем плох. Сочувствую.

Сжимаю кулаки, что ногти впиваются в кожу с такой силой, словно шрамы оставят. Выдавливаю из себя нечто похожее на улыбку, киваю и ухожу в свою комнату, оставляя всех этих лицемеров вариться в луже собственного дерьма.

Не знаю, сколько проходит времени, когда дверь в мою спальню медленно открывается. Сегодня я даже не стала ее закрывать, потому что меня бы это не спасло. Если Брайан хочет устроить акт возмездия, то ни замки, ни столы не являются для него преградой. Я знала, что он накажет меня. Ему плевать на провокации, которыми меня намеренно тянули на дно. Ему важен результат. А сегодняшний наш итог - ослушание.