Все мое нутро протестует против такой ментальной подачи по Ивану и нашим отношениям. Даже не смотря на то, что он засранец и сам создал всю эту ситуацию.
- Сомневаешься, что сомневаешься? - ухмыляется он.
- Я человек такой. Рациональный. Все ставлю под сомнение. Всегда.
Тоже достаю сигарету.
- Значит, ты попала в правильное место. На правильную должность.
Прикуривает мне
- Культивируй.
Встаёт.
- Работай. Не буду мешать.
Он уходит, а я погружаюсь в бумаги.
Так... Генерал, значит, Мансуров.
А похож он на Алишера чем-то отдаленно... Ну может, потому что тоже есть кровь какая-то восточная. Фамилия обязывает.
Что там тебе инкриминируют, товарищ генерал?
Торговля оружием...
Убийства...
Похищение, удержание несовершеннолетней… Варвары Феоктистовой.
В голове щелкает. Прикреплена фотка. Серая, старая. С какой то камеры наружного наблюдения.
Зависаю на ней. Давлюсь дымом, вглядываясь внимательнее в лицо девочки.
- Это же Варя... - бормочу шокированно. - Да ну...
Варя!! Точно! Только юная совсем.
Варвара Феоктистова! Жена брата Ванькиного - Андрея.
Историю я ее знаю, но только в общих чертах. Она об этом говорить не любит. Мы и не лезем с расспросами.
Так, Мансуров этот - ее "генерал", что ли?!
Хватаю телефон, чтобы Ивану позвонить. И вздрогнув, кладу обратно.
Потому что, мы на разных уровнях допуска. Да и вообще, работу я могу обсуждать только с шефом.
Да и не хочу я с Иваном говорить. И домой ехать не-хо-чу.
В груди тянет, выматывая...
Скотина ты, Зольников.
"...То нихера тебе не кажется...", - крутится в голове.
Трезвый Иван бы так не сделал. Но я и от пьяного это принять не могу. Он, может, уже и сам не помнит, как там что было, черт его знает. Накачан он был прилично.
Как будем жить - не знаю.
Вечером, скрипя зубами, еду домой. И к нему не могу. И без него не могу. Отвратительное чувство!
Поднимаюсь не на лифте, а по лестнице. Специально оттягивая встречу. Окна горят, значит, Иван уже дома.
Челюсти сводит.
Захожу, и не могу челюсти разжать, чтобы поздороваться.
- Привет, Яра, - хмурится виновато.
Киваю.
Опускаю взгляд на его кисть.
- Не нашел Стас кольца, - хрипит недовольно.
- Не то, чтобы я удивлена… - шепчу, так как голосовые связки не слушаются.
- Поехали со мной. Я сам поищу.
Мне, Вань, твои кенты теперь глубоко неприятны в свете произошедшего. Понимаю, что вина тут только твоя, но...
Но не могу разжать челюсти для объяснений.
- Ну что ты так смотришь, а?! - быкует он, засовывая руки в карманы штанов. - Я же всё объяснил!
И мне опять кажется, что “не кажется”.
- Ну иди сюда! - даёт заднюю по эмоциям, обнимая меня за талию. - Яра…
Мне хочется ему врезать еще раз. Мне кажется, он даже хочет, чтобы разборки перешли на уровень потасовки и там закончились, жарким сексом.
Но я не хочу. Поэтому, я луплю его иначе. По самолюбию.
- Справка где? - отворачиваю лицо, избегая поцелуя.
- А вот этого не будет! - отталкивает, делая шаг назад. - Никаких нахуй справок! Верь мне наслово, ясно?!
Хватает куртку, запрыгивает в кроссы.
Я чувствую, как его колбасит. Он роняет ключи, поднимает...
Мне не жалко. Хочется добавить!
Я не фея, блять! Обижаешь?... Так я дам сдачи! Всегда!
Вылетает за дверь.
А я молча ложусь на нашу кровать. Лицом к стене.
Мне так плохо, просто не описать.
И одновременно опустошенно. Потому что... ну а чего ты расчувствовалась, девочка? Мир он вот такой, дерьмовый. Тебя же раньше это не трогало. Чего теперь то?..
Мне по сравнению с нашими девочками Зольниковых, по жизни вообще не досталось жести. А вот Варя, Эва, Настя... Тем досталось. Отхватили херни. Так что, жаловаться мне не на что.