И вот вроде бы наплевать, что там Артём обо мне думает, я и так примерно представляю, какое у него мнение. Но даже понимание этого не помогает мне решиться и сказать про другое место. Вместо этого просто открываю дверь своей квартиры. Причём поспешно ключ поворачиваю, попутно поглядывая по сторонам. Всё-таки не хочется, чтобы кто-то из соседей вдруг вышел и увидел, как я с парнем в квартиру захожу.

Не знаю, замечает ли Воронцов мою взвинченность, но, к счастью, не комментирует. Очень скоро мы уже внутрь  заходим, и я включаю свет.

Артём разувается, по сторонам смотрит, а у меня пальцы чуть дрожат, когда свою обувь снимаю. Странное ощущение — видеть Воронцова в моей квартире. Да ещё и довольно заинтересованного, хотя, казалось бы, уровень жизни моей семьи для него чуть ли не нищета, наверное. Ведь средненькое всё тут.

— Ну что, пойдём на кухню тогда? — натянуто улыбаюсь.

Заговорила, наверное, больше для того, чтобы перебить всё более растущее напряжение. Ну и Артёма отвлечь заодно. Конечно, я не стесняюсь своей квартиры, но выслушивать вердикты о ней от избалованного мажора совсем не тянет.

— Хотелось бы в твою комнату, — многозначительно ухмыляется Воронцов, а я отвожу взгляд. — Но пойдёт и кухня.

Скорее всего, мне показалось, и Артём не говорил так, словно флиртовал. А даже если и нет, то наплевать. Просто иду на кухню.

У меня вроде как и других проблем хватает, помимо того, чтобы под его взглядом тушеваться или переживать о том, что мы наедине совсем.  

Сразу сажусь за стол, хозяйку из себя изображать и предлагать угощения не собираюсь. Я Воронцова сюда не звала, сам напросился. Да, по моей проблеме, но всё же. Я ни на секунду не забываю, кто он и любезничать с ним не собираюсь.

Хотя Артём этого, видимо, и не ждёт. Как ни в чём не бывало напротив садится, пространным взглядом по кухне пробегается.

— Имя Андрей Морозов тебе о чём-то говорит? — неожиданно спрашивает, причём с непривычной серьёзностью.

Ещё и смотрит так чуть ли не напряжённо, слегка прищурено, что на меня мгновенно накатывает ощущение важности ситуации и вопроса. Даже неловкость на задний план уходит.

— Нет, — задумчиво проговариваю. Имя и фамилия, конечно, не из редких, но не припомню ни одного Андрея в своём окружении. Да и какое оно у меня? Бывшие одноклассники и нынешние однокурсники в основном.

— А ведь он и есть твой аноним, — заявляет Воронцов и, набрав что-то в своём телефоне, показывает мне. — Вот. Точно нигде не сталкивались?

Артём спрашивает с нажимом, да и я без того сосредоточена, как никогда. Речь ведь о парне, который мне пытался жизнь испортить. Всматриваюсь в фото на экране — ну нет, точно нигде раньше не видела его лицо. Взгляд слишком наглый, хотя, может, мне так кажется из-за последних новостей. А так, в целом, вроде бы обычный шатен среднего телосложения и, судя по всему, скорее высокого роста. Ничего особенного и запоминающегося, так что не исключаю, что где-то когда-то в жизни видеть его могла, но вот вряд ли взаимодействовала.  

— Нет, — снова говорю, уже более уверенно, даже головой качаю. — Я бы запомнила. Возможно, прохожим он в моей жизни и был, но вот дорогу я ему точно не переходила. И не разговаривала с ним никогда. Вряд ли чем-то могла задеть… По крайней мере, сознательно.

— Ясно, — мрачно отвечает Артём.

Чему-то усмехнувшись, он зачем-то барабанит пальцами по столу, смотрит на меня внимательно, испытующе даже. Мне немного не по себе становится, ведь вообще не ждала участия от этого человека, по крайней мере, большего, чем просила. Но и отказываться сейчас не могу.