— А что так? — решаю надавить на самолюбие мужчины. — Хочешь, чтобы я тебе ещё клиентов подкинула? — делаю глоток кофе, посматривая лисьим взглядом на Артёма.

— Ты так не шути! Я же могу и наказать!

— И как же? — решаю сыграть в его игру.

Пододвигаюсь к Кузьмину ближе. И, опустив взгляд на нижнюю часть его лица, разглядываю небольшие трещины на пересохших губах Артёма. Поднимаю взгляд с губ на глаза и вижу в них пылающий огонь.

Так просто? Я же ничего не делала. Мы лишь слегка коснулись носами, а он уже ведёт себя как зверь.

Ужас! Именно с такими мужчинами шутки плохи. Лучше от Артёма держаться подальше, потому что в следующий раз престарелых извращенок может не оказаться рядом.

— Станцуй мне! Хуже наказания не найти, — отодвигаюсь обратно и, отводя от него взгляд, тихо хихикаю.

Сдался? Не проронив ни слова, встаёт и выходит из кафе. Он либо пошёл искать шест, либо обиделся.

Раз мне так легко удалось избавиться от мужлана, закончив завтракать, оплачиваю счёт и иду дальше.

У меня сегодня грандиозные планы. Я должна сделать кучу фотографий, чтобы мой братик обзавидовался.

А завтра обещаю себе скинуть несколько резюме работодателям. Пусть оплата и небольшая, но если идти не на полную ставку, то у меня останется возможность дальше искать работу мечты.

Я хочу давать уроки английского. Пусть то будет частная школа или государственная. Либо, возможно, репетиторство.

Я хочу работать с детьми!

— Подбросить?

Рядом останавливается чёрная тонированная машина. Из слегка приоткрытого окна что-то там бормочет тот, который ещё несколько минут назад обрадовал меня своим исчезновением.

— Нет, — отказываюсь, смотря вперёд.

— Тебе лучше согласиться, — настаивает он на своём, продолжив ехать медленно.

— Я сама знаю, что для меня лучше, — остановившись, кидаю взгляд на машину, а затем оглядываюсь по сторонам.

Настырность Артёма меня не смущает. Она меня уже пугает. А так как он оставил о себе впечатление, как о человеке, от которого можно ожидать всё что угодно, я решаю бежать.

Глупо. Странно. Со стороны, наверное, даже смешно. Но пока это первое, что приходит мне в голову.

Поэтому бросаюсь бежать сломя голову, не обращая внимания на то, что автомобиль Артёма сравнивается со мной.

— Ты куда, белобрысая? — хохочет, как ненормальный.

Бег — не моя сильная сторона, поэтому уже метров через пятьсот, тяжело дыша, уменьшаю скорость, а потом и вовсе останавливаюсь.

— Ты что делаешь?

— Тебе-то что? Что тебе вообще надо от меня? Ты думаешь, что ты такой крутой и тебе всё сойдёт с рук? — положив ладони на бёдра, пытаюсь восстановить дыхание.

— Да я тебя всего лишь подвезти хотел.

Врёт. Видно же, что врёт!

— Ты либо оставляешь меня в покое, либо я заору на всю улицу, что ты сталкер и преследуешь меня, — вожу перед его не до конца открытым окном указательным пальцем.

— Ну всё, хватит! — заключает.

И в этот момент Артём, выйдя из машины, снимает пиджак и, засучив рукава, подходит ко мне. Молча берёт на руки и, закинув меня на заднее пассажирское сиденье, приказывает своему водителю газовать.

— Ты что творишь?! Похищение! — начинаю орать, пока окна автомобиля ещё открыты. В надежде, что кто-нибудь услышит и поможет. — Останови машину! Это статья! — дёргая заблокированную дверь, бьюсь в нервных конвульсиях.

— Какая? — демонстративно зевает, тем самым показывая, что ему ничего не страшно.

— Похищение, изнасилование…

— И то и другое!