Его снова смотрящие на меня глаза так холодны, мне его даже становится немного жаль. Ничего он не простил. И не забыл. Но видимо жену он любит больше чем свою гордость. И яростно тешит себя иллюзией счастья. Грустно конечно, но меня он не убедил.

- И как твоя избранница не побоялась от тебя на лево бегать?

Я намерено бью его по больному. Хочу задеть. Пусть ему будет неприятно, может тогда в коем-то веке поймёт о нецелесообразности раздачи другим дурные советы? Раз за почти сорок лет осознание не посетило.

И у меня получается вывести его на эмоции. Ему явно не по душе мой вопрос. А что ты думал, раздавать непрошеные "пожелания" бывает не так просто. Забыть и простить он мне предлагает. Наивные они, просто слов нет. Но история жалобная, я почти прониклась сентиментальностью к мрачному мафиози, простившем во имя любви. О боже, почесу я себя сейчас чувствую себя в роли психолога?

- Потому что, португалочка, в роле платонической любви выступал твой «верный» муж…

Не замечаю как со всей силы бью себя по лбу.

« Потому что, португалочка, в роле платонической любви выступал твой «верный» муж»

Серьезно?

Вот Александр даёт. Везде успел, везде поспел. И на сестру жены, и на жену брата.

О боже мой, за кого я умудрилась выйти замуж?

Я стону про себя от кошмара ситуации. Вот что он за человек такой? Взять и так жестоко поступить с собственным братом. А тот ещё за него у меня просит какого-то шанса. Что вообще с ними не так?

« Платонической любви…»

Так стоп, он сказал, «платонической»?

- Ты под «платонической»… мел ввиду?

- Да, самого секса не было…

Занавес….

Он дебил?

Я стою и просто наблюдаю за неандертальцем сидящем передо мной.

Я на долю секунды подумала что мой муж подставляет под себя всё что в этом объятом мире дышит. А это ехидное создание передо мной оказывается за измену приняла… что… общение?

Не могу удержать себя от закатывания глаз. Эта семья просто феноменальна. Я хочу поскорее от них сбежать.

- Это очень интересно, давай ты эту увлекательную историю передаешь своему психологу, ему явно такое придётся по душе.

- Ха, я же говорю что ты милая. - он мне улыбается, а я кривлюсь. Нет, мне его характеристики в мой адрес явно не нравятся.

- Станислав…

- Алексеевич. - говорит он довольно. От прежней грусти в его газах не осталось и следа. Он продолжает забавляться, а меня этот разговор всё больше начинает настораживать.

- Так, Станислав Сергеевич. Вам пора идти. - показываю ему на дверь, но он всё так же сидит, - Я конечно понимаю что сегодня тут было яркое театральное исполнение со мной в главной роли, но оно давно подошло к концу. А тебя я в своем доме видеть не хочу. И раз уж полицию мы так и не дождались, будь так добр, просто выйди из квартиры.

- Мне вот интересно, португалочка, - он игнорирует мои слова и хищно поворачивает голову на бок, - чего ТЫ не побежала собирать вещи и, с полной решимостью в глазах, сама не хлопнула дверью? А?

Я от такого наглого вопроса даже сама на мгновение опешила. Чего? Почему это я должна покидать свой дом?

- А с чего это вдруг я должна?

- Ну, ты вроде как женщина. Вы же так обычно любите делать. Сверкать пятками и попутно намекая мужьям на погоню…

Смотрю на него и понимаю… а ведь, наверное, обычно так все и делают. Уходят из дома, забирая свои вещи собой. Так поступила и сама Мерей, ушла без всего, прячась от мужа. И он теперь её ходит-ищет. Так вот как они это видят? Как призыв к действию?

Я улыбаюсь Станиславу в ответ.

Как смешно.

- Я, Стасик, никуда не собираюсь. - натягиваю на себя ехидную улыбку подстать ему, - это мой дом, я здесь хозяйка и не я тут жестко «накосячила». И это ещё о-очень мягко говоря. Так что из дома будет уходить твой брат, а не я. И желательно также сверкая пятками, как сам ты выразился. Да и сам ты также можешь «просверкать» ими до выхода, а то наша бессмысленная беседа меня изрядно успела утомить… я не поняла, мне снова за сковороду надо взяться чтобы тебя выпроводить, или как?