– Ноги шире, Верусь, – приказывает.

Вся дрожу, но слушаюсь. Попробуй тут ослушайся. Сердце гулко выстукивает ритм.

Он входит в меня одним толчком – грубо, нагло, по-хозяйски. Захлебываюсь стоном – от боли и кайфа одновременно.

— А-ах!

В руках слабость, чуть не падаю вперед, но муж крепко удерживает за талию.

Начинает двигается сильно, с напором. Каждый толчок выбивает воздух из легких. Бедра ритмично шлепают по ягодицам.

Не шутил он про «вытрахать из меня мысли». В голове не остается ни одной. Все внимание сосредотачивается только вокруг того, как его жилистый ствол дико двигается во мне. Грубо, мощно… обалденно.

Внезапно Витя с размаху шлепает меня по заднице. Звонко, сочно. Резко вдыхаю, снова поражаясь тому что происходит.

Но думать и анализировать я вообще не в силах. Волна оргазма накрывает из самых глубин. Ноги подкашиваются. Тело содрогается.

Муж наклоняется, целует меня в шею:

– Хорошая девочка, — хрипит в ухо.

Еще крепче сжимает мою талию, другой рукой фиксирует шею, лишая меня любой свободы движений. Трахает еще глубже, еще жестче.

И снова доводит меня до предела. Вся дрожу от экстаза, кончаю второй раз – сильно, долго, едва не плача от переполняющего чувства.

Витя вколачивается в меня последними дикими рывками и тоже замирает, пульсируя во мне.

Едва помню, как после он укладывает меня в кровать. Расплавленную, мокрую, натраханную до полусна. Притягивает к себе, обнимает своей большой тяжелой рукой. Гладит по волосам.

Лежу на его широкой груди, отдыхаю. Слушаю как мерно бьется его сердце. Тук-тук. Тук-тук.

Отхожу от марафона, который мне только что устроил мой законный супруг. Глажу его по коже. По темным завиткам его волос на груди. Теплый, родной. Мысли в голове бродят, как пьяные.

Говорю же. Все хорошо у нас. И в жизни, и в постели. Живем душа в душу.

И как на зло в голове снова начинает играть эта дурацкая песня Слепакова:

“Все мужчины изменяют своим женам…”

Да чтоб тебя, Семен! Напридумывал фигни, а людям жить с этим! Как теперь выключить это радио? Если даже член Ярова не справился, то я уж не знаю.

Тем более сегодня было просто… уа-а-а-ау.

А что это, собственно, было? Что за страсти-мордасти. И… он меня что, реально отшлепал?

Ягодицы все еще пылают, вместо ответа.

Странно как-то. Вроде все как всегда, даже лучше. Домой раньше пришел, секс обалденный.

Но что-то все же не так. И смска. От этой Лидии-хламидии ."Потряхивает ее". Совсем дурная что ли, не видит кому и что пишет? Вон, пусть Акелову написывает. Он не женат.

Снова начинаю загоняться.

Пытаюсь спрятаться от мыслей под подбородком у мужа, как маленькая. Но взгляд сам собой цепляется за его айфон на зарядке.

“Нет, Вер, ты до такого не опустишься”, – мысленно говорю себе, осуждая себя даже за идею.

Ну что я, ревниво-истеричная жена? Нет, я адекватная. Я доверяю.

Целую мужа в грудь:

– Я так люблю тебя Вить, – шепчу по-честному. Правда люблю. До дрожи, до глупостей всяких. – Поэтому если ты изменишь мне… я точно не прощу. Не смогу я, хоть ты тресни.

Жду притаившись ответа. Но его нет.

Поднимаю голову.

Муж он уже отрубился. Спит как младенец, посапывает.

Лежу, смотрю на его лицо. Хочется провести пальчиком, очертить все эти резкие, будто высеченные из камня черты. Но боюсь будить.

Снова кладу голову ему на грудь. Взгляд опять падает на его айфон.

Да ничего же такого. Просто одним глазком. Просто убедиться, что я дура ревнивая. Да?

Выжидаю еще пять минут для верности, прислушиваясь к мерному сопению мужа. А потом осторожно тянусь к его телефону.

9. Глава 4

Вера