Изменяют своим женам все мужчины,
Все мужчины изменяют, изменяют своим женам,
А я не такой, я не такой, я не такой…»

Да вы издеваетесь?!

Быстро выключаю. Кошусь в зеркало заднего вида на сыновей.

Конечно, если мальчишки с детства слышат эту ерунду, чего еще от них ожидать?

Пока едем, звонит Витя. Предупреждает, что задержится на работе. Опять.

Расстраиваюсь, конечно. Но что поделать. У него бизнес, серьезный пост в айти компании, которую они основали с друзьями много лет назад.

Приехав домой, сразу берусь готовить ужин. Ставлю томиться в духовку мясо, мою овощи на салат.

Режу огурец, а в голове застряла проклятая песня Слепакова. Крутится как заевшая пластинка. И разговор с девчонками всплывает на фоне.

Не знаю. Если так думать, то как вообще отношения строить? И главное – зачем? Ради детей?

А как же душа в душу? Доверие?

Витя уже третий раз за неделю ужин пропускает. Все у него “встречи”, “партнеры”. Я ему верю. Да, верю! Без доверия, какие же это отношения, какая же семья?…

– Ай! – нож соскальзывает и режет указательный палец. – Твою ж налево…

Прикладываю палец к губам, слизывая хлынувшую кровь. Бегу к аптечке, достаю ее из кухонного шкафчика, копаюсь в поисках пластыря. Порез неглубокий, но противный.

Из гостинной долетают крики:

– Тимка, верни! Это мой уровень! Моя очередь! Ма-а-а-а-ам!

– Так, я вам сейчас устрою уровень! – кричу им с кухни, заклеивая палец – Не умеете договариваться, заберу планшет!

Мальчишки снова притухают. Не успеваю взяться за нож, как слышу подъезжающую к дому машину.

Выглядываю в окно: черный внедорожник мужа.
Сердце радостно подскакивает. Успел все-таки!

Бегу встречать. Меня обгоняют Мотя с Тимой.

Витя заходит, бросает ключи на подставку для мелочи. Треплет пацанов по макушкам. Те наперебой делятся новостями.

– Привет, – целую его в щеку.

Пахнет виски. Слишком ярко пахнет.

– Ты пил, что ли? – спрашиваю удивленно, отстраняясь.

– Да, бахнули с клиентами по стаканчику. Смазать договоренности, так сказать, – бросает он, снимая пальто.

– Как же ты доехал? – хмурюсь.

– Услуга “трезвый водитель”, – отвечает и протягивает мне бутылку вина. – Красное, сухое.

Беру ее, рассматриваю этикетку.

Раньше муж никогда не пил, если за рулем. Он у меня вообще человек строгих правил и порядка. Финансовый директор как никак. Все под контролем, все по полочкам.

Но все-таки это мелочь.

– Ужин почти готов, — говорю с улыбкой. — Сейчас салат заправлю. А ты пока открой вино.

– Конечно, – кивает он и идет на кухню.

Кладет телефон на столешницу, снимает пиджак, бросает на спинку стула. Растегивает манжеты, закатывает рукава, а Мотя уже по-тихому тырит его айфон и бежит к брату.

Качаю головой. Но не останавливаю. Устала от их драк за сегодня. Пусть хоть на десять минут притихнут.

Быстро дошинковываю овощи. Исподтишка наблюдаю, как муж ищет штопор в ящике.

Высокий, большой, как медведь. Рубашка слегка натянута на плечах. Руки, как у настоящего мужика, большие, чуть загрубевшие, сильные. Аккуратная борода, взгляд из-под темных бровей спокойный, тяжелый. Движения без суеты.

Смотрю и улыбаюсь: люблю его. Красавец. Мой мужчина. Так засматриваюсь, что опять чуть по пальцу себе не режу.

Перемешиваю нашинкованные овощи в салатнице. А в груди что-то щемит. Почему – сама не знаю.

Провожу пальцем по пластырю на порезе. Саднит. И песня эта тупая в голове вертится.

Бросаю ложку. Подхожу к Вите. Заглядываю в глаза:

– Вить, – говорю.

– М?

– А ты мне когда-нибудь изменял? – спрашиваю прямо в лоб.

Он замирает. Штопор в руке. Смотрит на меня, хмурит брови.