- Ты знаешь, что они хотят от меня? - спрашиваю тихо.

Он не отвечает. Только качает головой. Лифт дёргается и начинает спуск.

- Ты думаешь, я виновата? - не выдерживаю.

- Но ты же сама сомневалась, – усмехается он. - Я думаю, ты не глупая. И если что-то знала - не вовремя это забыла. А теперь, - он смотрит мне в глаза, - теперь поздно вспоминать. Нужно спасать себя.

На панели лифта отражается светящаяся цифра «1» - двери открываются.

Быстро проходим по узкому коридору. Где-то гудит кондиционер. Всё техническое. Упираемся в металлическую дверь, Ян прикладывает электронный ключ.

Запасной выход - металлическая дверь, ведущая в тупик с контейнерами.

Там стоит машина. Чёрный огромный джип Макара. Ян открывает заднюю дверцу. Молча сажусь.

В груди что-то стучит - как будто всё это не со мной.

Макар садится за руль. Ян - рядом. Двигатель рычит. Мы выезжаем, сливаясь с московским вечерним движением.

Москва за окном - машины, люди идут с покупками, кафе с горящими вывесками, уличные музыканты на Арбате, школьники в белых рубашках, официант несёт поднос с мороженым… Как будто это не моя реальность. Всё вокруг живёт. А я - бегу.

Вжимаюсь в спинку сиденья. Я не преступница. Ничего не брала. Не подделывала. Не продавала. Почему я в машине с охраной, бегу, как будто виновата?

Макар молчит. Время от времени смотрит в зеркало. Я вижу его глаза. Сосредоточенные. Жёсткие. Но за ними - что-то другое. Что – не понимаю.

Я вообще не знаю человека, которому доверилась.

Он хмурится, заметив, что я за ним наблюдаю, будто хочу его разгадать.

- Не сейчас, - бросает он в унисон моим мыслям.

- А когда?

- Когда поймём, что делать с теми, кто предал тебя.

- Сначала нужно подать в суд. Документы все у моего адвоката Семена Астахова.

- Ты ему доверяешь? Не боишься, что его уже перекупил твой бывший? Ведь допуск к счетам компании теперь у него. И деньгами владеет он.

- До того момента, как ты спросил – доверяла. Теперь не знаю…

Тру ладонями виски.

Мне нужно время, чтобы вдали ото всех оценить ситуацию и свои шансы на успех.

- На твоем месте я бы не доверял. Извини, я услышал сегодня твой разговор с дочерью, теперь ты не доверяешь и ей… Предал кто-то из своих. Из тех, кому ты верила. Всегда так.

Злюсь. Сын, невестка, зять… Стас всех по очереди перетягивает на свою сторону, с этим не поспоришь.

Машина въезжает на Кутузовский.

Поток машин, огни фар. Москва сверкает, будто насмешливо - её не волнуют мои печали. Её не волнует, кто я, где я, и что за мной сейчас охотится следственный комитет. И что меня просто подставили… свои.

Кладу руку на сумку.

У меня там паспорт, наличные и… блокнот. Чёрный, в кожаном переплёте. Там заметки. Старая информация, которую я собирала… по наитию.

Макар поворачивает голову, смотрит на меня через плечо.

- Не волнуйся, Лида. Ты не будешь беглянкой. Мы все обдумаем, подготовим. И ты сама пойдешь в СК. Перейдешь в ранг свидетеля.

- А если не получится?

- Тогда, - Ян поворачивается ко мне с переднего сиденья, - тогда просто будет досье, которое можно закрыть. Любым способом.

Машина внезапно тормозит. Макар что-то замечает в зеркало.

- Нас ведут, - хрипло бросает он.

Оборачиваюсь. Сзади - серебристый форд. Два человека внутри. Плотно сели нам на хвост...

***

Книга в рамках литмоба авторов Эмили Гунн и Эммы Босса

- К нам домой заявилась твоя измена двадцатилетней давности, - звучать так же ровно у меня не выходит. Голос ломается, как и сердце, остекленевшее от боли. – Я должна знать, ты мне… ты изменял мне все эти годы?! Не желаешь хоть как-то оправдаться? Сказать, что ты сожалеешь…